Else Lasker-Schüler
"Gedichte"
1899 bis 1944
erschienen in Zeitungen, Anthologien und Sammlungen
Inhalt
Ballade (Er hat sich in gieriger Leidenschaft)
(Der Abend ruht auf meiner Stirne)
(Deine Schlankheit fließt wie dunkles Geschmeide)
Aber ich finde dich nicht mehr
Ich träume so leise von dir - - -
Albert Heine - Herodes V. Aufzug
Die Liebe (Verstecke mich in deinem Süßblut)
(Beitrag zu einer Rundfrage über Alfred Kerr)
Unser Liebeslied (Unter der Wehmut der Esche)
Dem Barbaren (Deine rauhen Blutstropfen)
Dem Barbaren (Ich liege in den Nächten)
Sascha (Um deine Lippen blüht noch jung)
Aber deine Brauen sind Unwetter
Georg Trakl + (Seine Augen standen ganz fern)
Abschied (Aber du kamst nie mit dem Abend)
Gebet (Ich suche allerlanden eine Stadt)
Dem Mönch (Ich taste überall nach deinem Schein)
Als der blaue Reiter war gefallen
Ein Lied (Hinter meinen Augen stehen Wasser)
Ein Ticktackliedchen für Päulchen
Die Pavianmutter singt ihr Paviänchen in den Schlaf
Georg Trakl (Georg Trakl erlag im Krieg von eigener Hand gefällt)
Dem Mönch (Meine Zehen wurden Knospen)
Ballade (Trotzendes Gold seine Stirn war)
Ballade (Sascha kommt aus Sibirien heim)
Als ich Tristan kennen lernte -
Meiner Schwester Anna dieses Lied
David und Jonathan (O Jonathan, ich blasse hin in deinem Schoß)
Abschied (Ich wollte dir immerzu)
Paul Leppin (Der König von Böhmen)
(Pablo nachts höre ich die Palmenblätter)
(Die Engel deckten wolkenweiß zum Himmelsmahle)
Marianne von Wereffkin (Marianne spielt mit den Farben Rußlands malen)
An die Einwohnerschaft Berlins
Abschied (Der Regen säuberte die steile Häuserwand)
(Im Schwarzen Walfisch zu Askalon)
Paul Leppin (Er ist mein liebster Freund)
Abigail (Im Kleid des Hirten schritt sie aus des Melechs Haus)
Abraham Stenzel (Als Abraham ganz jung war)
(Willkommen, Buddenbroks and son!)
(Ein Engel schreitet unsichtbar durch unsere Stadt)
(Rosen, Nelkenseifen, weiß und lila Flieder)
(Es brennt ein feierlicher Stern)
(Neugierige sammeln sich am Strand und messen)
Abigail (Im Kleid der Hirtin schritt sie aus des Melechs Haus)
Herbst (Auf einmal mußte ich singen)
(Ich schließ das Fenster zu; betrübt ist mein Gemüt)
(Wir stehen längst geknickt wo angelehnt)
Die Verscheuchte (Es ist der Tag in Nebel völlig eingehüllt)
Ich liege wo am Wegrand übermattet
(Hör, Gott, wenn du nur etwas lieb mich hast)
(Ihr lieben Leute, aus den Biedermeierjahren)
(So höret, liebe Leute, diese Mordsgeschichte)
(Oft hängt sein Früchtchen, sein Tableau)
(Denk ich an die Schokoladenspeise)
(Und käm ich erst zum jüngsten Gericht)
(Auf des Mosaikes weiten Arabeskenbogen)
(Als ich noch Rechtsanwalt am Landgericht in Schlesien)
(O, ich lernte an deinem heiligen Munde)
Herbst (Ich pflücke mir am Weg das letzte Tausendschön)
Leopold Krakauer (Himmelsgewölbe, die zur Erde gefallen)
Mein Volk (Mein Volk wird morsch)
Mutter (Es singt ein weißer Stern sein Totenlied)
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Verhöhnt mich auch lachend der Wirbelwind,
- Mein Kind, das ist ein Königskind,
Mit Locken, wie Sonnenscheinen.
Ich sitze sinnend unter dem Dach,
Bin in den Nächten fieberwach
Und nähe Hemdchen aus Leinen.
- Meiner Mutter Wiegenfest ist heut',
Gestorben sind Vater und Mutter beid'
Und sahen nicht mehr den Kleinen.
- Meine Mutter träumte einmal schwer. -
- Sie sah mich nicht an ohne Seufzer mehr
Und ohne heimliches Weinen. -
Verlacht mich auch neckisch der Wirbelwind, -
Mein Kind, das ist ein Himmelskind,
Mit Locken, wie Sonnenscheinen.
Ich sitze einsam unter dem Dach,
Bin in den Nächten fieberwach
Und nähe Hemdchen aus Leinen.
Meiner Mutter Wiegenfest ist heut',
Gestorben sind Vater und Mutter beid'
Und sahen nicht mehr den Kleinen.
. . . . . Meiner Mutter träumte damals bang'
In der Nacht vor meinem Untergang.
- Ich sah sie heimlich weinen . . . .
Bist wie der graue, sonnenlose Tag,
Der sündig sich auf junge Rosen legt.
- Mir war, wie ich an Deiner Seite lag,
Als ob mein Herze sich nicht mehr bewegt.
Ich küßte Deine bleichen Wangen rot,
Entwand ein Lächeln Deinem starren Blick.
- Du tratest meine junge Seele tot
Und kehrtest in Dein kaltes Sein zurück.
Weißt du, daß du gefesselt liegst
In meiner wilden Phantasie . . .
Damit du mich mit Küssen besiegst
In den schwarzen Nächten, in der Dämm'rung früh.
Weißt du, wo die Anemonen stehn
Rotfunkelnd, wie ein Feuermeer . . .
Ich hab' zu tief in die Kelche gesehn
Und lasse die Sünde nimmermehr.
Und wäre sie noch so thränenreich -
Und stürbst du in meiner sengenden Glut . . .
Meine Hölle verbirgt dein Himmelreich,
Und zerschmelzen sollst du in meinem Blut.
Der Sturm pfeift über ein junges Haupt
Und zerschlägt die Götter, an die er geglaubt,
Und die gold'nen Märchen vom Glücke. -
Sein holdes Liebchen liegt unter dem Moos.
Der Tod erstarrte erbarmungslos
Die sonnigen Kinderblicke. -
Die Nachtviolen singen ein Lied,
Wenn wie Himmelsbrand das Abendrot glüht.
- Es klingt wie Engelchoräle; -
Und das Lied durchzittert die nächtliche Luft;
Es bringt ihm Grüße aus ihrer Gruft -
- Und zerreißt seine schluchzende Seele.- - -
Umarm' mich mütterlich und weich,
Und zeige mir das Himmelreich,
Du träumerische Nacht;
Und bette meine Sorgen,
In deinem Schoß verborgen,
Auf Rosen und auf Silberlaub
Im tiefen Erdenstaub.
Im Dämmerlicht, im Dämmerschein
Zerstäuben deine Träumerei'n
In blauer Wolkenpracht.
Ich rüste mich zur Tagesschlacht!
Und sehne mich nach ew'ger Nacht.
Zu schmelzen still im Abendrot,
In deinem Heilandarme, Tod.
Ich hört' dich hämmern diese Nacht
An einem Sarg im tiefen Erdenschacht.
Was willst du von mir, bleicher Sensemann,
Mein Herz gehört dem ew'gen Leben an
Mit all den Blüten und der Maienlust.
Ich bin so jung wie frühe Morgenglut.
Für deinen Becher ist zu heiß mein Blut.
Scher' dich des Weges, alter Nimmersatt!
Was soll ich in der kalten Totenstadt
Ich, mit dem Jubel in der Brust!
Wir wollen wie der Mondenschein
Die junge Frühlingsnacht durchwachen.
Wir wollen wie zwei Kinder sein!
Du hüllst mich in dein Goldhaar ein
Und lehrst mich so wie du zu lachen.
An deiner reinen Mädchenbrust
Entflieht der Fluch aus meinem Leben.
Zum Kampfe hab' ich jung gemußt.
Ich sehnte mich nach Kinderlust
Und niemand konnte sie mir geben.
Ich sehnte mich nach Mutterlieb'
Und Vaterwort und Frühlingsspielen.
Den Fluch, der mich durchs Leben trieb
Begann ich, da er bei mir blieb
Wie einen treuen Feind zu lieben.
Die Bäume prangen seidenfein
Und Liebe duftet von den Zweigen.
Du mußt mir Vater und Mutter sein
Und Frühlingsspiel und Schätzelein
Und - ganz mein Eigen . . . . .
Ihr kennt ja All' die Liebe nicht
Die in mir glüht, die in mir stürmt
Wie unerfüllte Weltenpflicht.
Das Feuer hat sich aufgetürmt
In meiner Seele Einsamkeit
Und brennt wie Steppenbrand.
Du! mit dem roten jungen Mund . . . .
Du weichst zurück in banger Scheu?
Und nennst mein Fühlen ungesund.
Es blieb dem tiefen Drang getreu
Dem Mittage der Frühlingszeit
Im Sonnenland.
Du! mit den Augen Jugendcharme . . . .
Du schlägst sie nieder angsterfüllt?
Und fürchtest, daß mein Flammenarm
Dich an sich reißt in Nächten wild.
Nimm dir zum Schatz den Erdenmann
Ihm friert s e l b s t in der Sonne Glut.
Du! mit den Wangen südenbraun. . . .
Du zitterst wie die Frühlingsflur,
Auf deinem Leibe will ich bau'n
Den roten Garten der Natur
Und pflanzen all die Sehnsucht an
Aus meinem ungestümen Blut.
Du hast ein dunk'les Lied mit meinem Blut geschrieben -
Seitdem sind meine Lippen kalt und blaß.
Du hast mich aus dem Rosenparadies vertrieben!
Ich mußt' sie lassen, alle die mich lieben.
Gleich einem Vagabund zieh' ich fürbaß.
Und in den Nächten wenn die Rosen singen -
Dann brütet still der Tod - ich weiß nicht was . . . .
Ich möchte dir mein krankes Herze bringen
Den gift'gen Odem und mein mühsam Ringen,
Mein Weh und alles Kranke und den Haß.
Mein Liebster, bleibe bei mir die Nacht
Ich fürchte mich vor den dunklen Lüften.
Ich hab' so viel Schmerzliches durchgemacht
Und Erinnerung steigt aus den Tottengrüften.
Ich fürchte mich vor dem Heulen der Stürme
Und dem Glockengeläute der Kirchentürme
Vor all' den Thränen, die heimlich fließen
Und sich über meine Sehnsucht ergießen.
Leg' deinen Arm um meinen Leib,
Du mußt ihn wie dein Kind umfassen. -
Ich seh' im Geiste ein junges Weib -
Das Weib bin ich - von Gott verlassen . . . .
Mein Liebster, erzähle von heiteren Dingen!
Und ein Lied von Maienlust mußt du singen!
Und herzige Worte und schmeichelnde sagen . . . . .
Damit sie die Raben des Schicksals verjagen.
Mein Liebster, siehst du die bleichen Gespenster?
Von mitternächtlichen Wolken getragen . . . . .
Sie klopfen deutlich ans Erkerfenster.
Ein Sterbender will »Lebewol« mir sagen.
Ich möchte ihm Blüten vom Lebensbaum pflücken...
Und die Schlingen zerreißen, die mich erdrücken!
Mein Liebster, küsse, - küß' mich in Gluten
Und laß deinen Jubelquell über mich fluten!
Ich schlummerte an einem Zauberbronnen
Die Nacht - und träumte einen stillen Traum -
Von Sternenglanz und Mondenblässe
Und silberhellem Wellenschaum.
Von dunkler Schönheit der Cypresse
Und von dem Glühen deiner Augensonnen.
Der Neumond kann sich nicht vom .Morgen trennen -
Ich hör' ihn mit den jungen Faunen scherzen. -
Im Thale blühen heiße Purpurrosen
Und Lilien, andachtsvoll wie heil'ge Kerzen
Und sonnenfarbig, goldene Mimosen
Und Blüten, die wie meine Lippen brennen . . . . .
Es brennt der Keim im zitternden Grün
Und die Erde glüht unter dem Nachtfrost
Und die Funken, die aus dem Jenseits sprühn
Umschmeicheln den Sturmwind von Nordost.
Es rötet die Lippe der Natur die paradiesische Sünde
Und die Sehnsucht schickt ihre Kräfte aus, wie brennende Wüstenwinde. -
Als eine Natter kam ich zur Welt
Und das Böse lodert und steigt und quellt
Wie die Sündflut aus Riesenquellen
Und die Unschuld ertrinkt in den Wellen.
Ich hasse das Leben und dich und euch
Das Morgenrot und die Lenznacht.
Durch mein Irrlichtauge verirrt euch ins Reich
In den Sumpf der teuflischen Allmacht.
Die holdesten Nächte umfängt meine Gier mit blutiggefärbten Banden,
Denn die Schlange, der Teufel vom Paradies ist in mir auferstanden.
Ein Giftbeet ist mein schillernder Leib
Und der Frevel dient ihm zum Zeitvertreib
Mit seinen lockenden Düften
Den Lenzhauch der Welt zu vergiften.
Ich will: vom Leben der gazellenschlanken
Mädchen, mit glühenden Rosengedanken.
Sie sollen vor meinem Grabe stehn
Und zündend in die Tiefe sehn.
Und jubelnde Lieder vom Übermut singen
Wenn bleiche Winde durch die Totenstadt wehn
Und mit der Kraft meiner Seele ringen.
Ich will: vom Leben der wettergebräunten
Knaben, die nie eine Thräne weinten.
Sie sollen in meine Totengruft schaun
Und ihr Glück auf der Flur meiner Seele baun
Und die bleierne Luft der Einsamkeit sprengen
Und die Grabesschatten des Abendgraun
Mit ihrer blühenden Glut versengen.
Ich will vom Leben der weißen Gluten
Der Sonne, und von der Wolke Morgenbluten
Dem quellenden Rot der Himmelsbrust.
Bis meine Lippen sich wieder färben
Und junger Odem durchströmt meine Brust . . .
Ich will nicht sterben!
Ich bin ein armes Mägdelein
Und weine leise im Sonnenschein . . .
Der Hunger kam als schlechtes Weib
Und höhnte über meinen Leib,
Der alles Leid in Unschuld trägt.
Ich bin ein armes Mägdelein
Und weine leise im Sonnenschein . . .
Der Hunger kam in Teufelstracht
Und hat mir dreizehn Dukaten zur Nacht
Verstohlen unters Pfühl gelegt.
Ich bin ein armes Mägdelein . . .
Sie jagten mich aus dem Kämmerlein.
. . . Nun geh' ich tanzen für kleines Geld,
Mein süßes Kind kommt tot zur Welt
Wenn der Wintersturm die Heide fegt.
Aus den Bergen
Er hat sich in gieriger Leidenschaft
In ein verteufeltes Weib vergafft
In seine leibliche Schwester.
Wie eine lauernde Tigerin
Schlich hinter ihm die Teufelin
Und träumte vom Geld seines Schweißes.
Im Wirtshaus bei wildem Zechgelag
Saß er und sie und zechten am Tag
Mit rohen Gesellen.
Und aus dem roten, lodernden Saft
Wuchs er ein Riese aus zwergenhaft
Verkümmerten Gesellen.
Und ihm war als blicke er weltenweit
Und sie schürte den Wahn seiner Trunkenheit
Und lachte.
Und eine Krone von Felsgestein
Den golddurchäderten Felsgestein
Saß ihm auf seinem Kopfe.
Und er dünkt sich als leibhaft'ger Satanas
»Gott verdammt, ich bin der Satanas!«
Und der Wein sprühte Feuer der Hölle.
Und die Stürme sausten wie Weltuntergang
Und die Bäume brannten am Bergeshang
Es sang die Blutschande . . . . .
Und sie holten ihn um die Dämmerzeit
Und die Gassenkinder schrien vor Freud
Und bewarfen ihn mit Unrat.
Seitdem spukt es in dieser Nacht
Und Geister erscheinen in dieser Nacht
Und die frommen Leute beten.
Sie schmückte mit Bändern ihren Leib
Und ein Gaukelspieler nahm sie zum Weib.
Nun trägt sie fütternde Kleider.
Und ihn fraß der dürre, nagende Gram
Für die Sündenlust, die ihn überkam.
Und heut wankt er, ein Greis durch die Gassen.
Wie leidender Frevel
Wie das frevelnde Leid
Überaltert dem lässigen Leben.
Und er sieht die Weiber so eigen an
Und sie fürchten sich vor dem alten Mann
Mit dem Totenkopf . . . . .
Träume, säume, Marienmädchen
Überall löscht der Rosenwind
Die schwarzen Sterne aus.
Wiege im Arme
Dein Seelchen.
Alle Kinder kommen auf Lämmern
Zottehotte geritten
Gottlinchen sehen
Und die vielen Schimmerblumen
An den Hecken . . . .
Hahle, hahle,
Der große Himmel da
Geht spazieren im kurzen Blaukleide!
Träume, säume, Marienmädchen.
Leise schwimmt der Mond durch mein Blut . . .
Schlummernde Töne sind die Augen der Tage.
Wandelhin . . . taumelher . . .
Ich kann Deine Lippen nicht finden.
Wo bist Du ferne Stadt
Mit den segnenden Düften . . . . .
Immer senken sich meine Lider
Über die Welt
Alles schläft . . . .
Und hinter dem Mittag beugt sich
Ein alter, traumweißer Wind
Und bläst die Sonne aus.
(Der Abend ruht auf meiner Stirne)
Der Abend ruht auf meiner Stirne,
Ich habe dich nicht murmeln gehört, Mensch,
Dein Herz nicht rauschen gehört -
Und ist dein Herz nicht die tiefste Muschel der Erde
O, wie ich träumte nach diesem Erdton.
Ich lauschte dem Klingen deiner Freude,
An deinem Zagen lehnte ich und horchte,
Aber tot ist dein Herz und erdvergessen.
O, wie ich sann nach diesem Erdton . . . .
Der Abend drückt ihn kühl auf meine Stirne.
Schlafend fällt das nächtliche Laub
O, du stiller dunkelster Wald . . . .
Kommt das Licht mit dem Himmel
Wie soll ich wach werden?
Überall wo ich gehe
Rauscht ein dunkler Wald;
Und bin doch dein spielender Herzschelm, Erde,
Denn mein Herz murmelt das Lied
Moosalter Bäche der Wälder.
(Deine Schlankheit fliesst wie dunkles Geschmeide)
Deine Schlankheit fließt wie dunkles Geschmeide.
O, du meine wilde Mitternachtssonne
Küsse mein Herz meine rotpochende Erde.
Wie groß aufgetan deine Augen sind
Du hast den Himmel gesehn
So nah so tief.
Und ich habe auf deiner Schulter
Mein Land gebaut -
Wo bist du?
Zögernd wie dein Fuß ist der Weg -
Sterne werden meine Blutstropfen . . . .
Du ich liebe dich, ich liebe dich.
Ich weiß wer auf den Sternen wohnt . . .
Mein Herz sinkt tief in die Nacht.
So sterben Liebende
Immer an zärtlichen Himmeln vorbei.
Und atmen wieder dem Morgen entgegen
Auf frühleisen Schweben.
Ich aber wandele mit den heimkehrenden Sternen.
Und ich habe viele schlafende Knospen ausgelöscht,
Will ihr Sterben nicht sehn,
Wenn die Rosenhimmel tanzen.
Aus dem Gold meiner Stirne leuchtet der Smaragd,
Der den Sommer färbt.
Ich bin eine Prinzessin.
Mein Herz sinkt tief in die Nacht
An Liebende vorbei.
Aber ich finde dich nicht mehr . . . . . .
Ich gleite meinen lallenden Händen nach
Die suchen überall nach dir.
Aber ich finde dich nicht mehr
Unter den Dattelbäumen
Unter den Zweigen der Träume.
Alle meine starren Kronen sind zerflossen
Vor deinem Lächeln
Und zwischen unseren Lippen jauchzten die Engel.
Ich will meine Augen nicht mehr öffnen
Wenn sie sich nicht
Mit deiner Süße füllen.
Ich habe dich gewählt
Unter allen Sternen.
Und bin wach - eine lauschende Blume
Im summenden Laub.
Unsere Lippen wollen Honig bereiten
Unsere schimmernden Nächte sind aufgeblüht.
An dem seligen Glanz deines Leibes
Zündet mein Herz seine Himmel an -
Alle meine Träume hängen an deinem Golde
Ich habe dich gewählt unter allen Sternen.
Wollen wir den Tag im Kelch der Nacht verstecken,
Denn wir sehnen uns nach Nacht.
Goldene Sterne sind unsere Leiber
Die wollen sich küssen – küssen.
Spürst du den Duft der schlummernden Rosen
Über die dunklen Rasen -
So soll unsere Nacht sein.
Küssen wollen sich unsere goldenen Leiber.
Immer sinke ich in Nacht zur Nacht.
Alle Himmel blühen dicht von funkelnder Liebe.
Küssen wollen sich unsere Leiber, küssen - küssen.
Ich träume so leise von dir - - -
Immer kommen am Morgen schmerzliche Farben,
Die sind, wie deine Seele.
O, ich muß an dich denken
Und überall blühen so traurige Augen.
Und ich habe dir doch von großen Sternen erzählt,
Aber du hast zur Erde gesehn.
Nächte wachsen aus meinem Kopf,
Ich weiß nicht wo ich hin soll.
Ich träume so leise von dir -
Weiß hängt die Seide schon über meinen Augen.
Warum hast du nicht um mich
Die Erde gelassen – sage? . . . . . .
Ich glaube wir werden uns niemehr wiedersehn -
Der Morgen versteckt sein Auge vor mir.
Ich habe zu lange auf Knieen gelegen
Vor deinem dämmernden Schweigen.
O, unsere Lippen sehnen sich nach Spielen -
Wir hätten uns blühend geküßt unter den großen Sternen.
Totenschleier umhüllen
Die goldglänzenden Glieder des Himmels.
Ich glaube wir werden uns niemehr wiedersehn.
Wir wollen unsere Sehnsucht teilen,
Und in die Goldgebilde blicken . .
Auf der Straße sitzt immer eine Tote
Und bettelt um Almosen.
Und summt meine Lieder
Schon einen weißgewordenen Sommer lang.
Über den Grabweg hinweg
Wollen wir uns lieben,
Tollkühne Knaben,
Könige, die sich nur mit dem Szepter berühren.
- Frage nicht - ich lausche
Deiner Augen Rauschehonig.
Die Nacht ist eine weiche Rose
Wir wollen uns in ihren Kelch legen,
Immer ferner versinken,
Ich bin müde vom Tod.
Wenn ich nicht bald eine blaue Insel finde . . . .
Erzähle mir von ihren Wundern!!
Sieh in mein verwandertes Gesicht . . . .
Tiefer beugen sich die Sterne
Sieh in mein verwandertes Gesicht.
Alle meine Blumenwege
Führen auf dunkle Gewässer,
Geschwister, die sich tötlich stritten.
Greise sind die Sterne geworden . . . . .
Sieh in mein verwandertes Gesicht.
Albert Heine - Herodes V. Aufzug
Berliner Theater
Hinter Deiner stolzen, ewigen Wimper gingen wir unter.
Schwermütige Sterne brannten auf Deinem Lide.
Deine große Hand beugte das Meer
Und brach ihm die Perlen vom Grund.
Die Wüste war dein Schild
In der Schlacht.
An Dich dürfen nur Dichter und Dichterinnen denken,
Mit Dir nur Könige und Königinnen trauern.
Alle Leiber der Stadt ringeln sich
Giftig um Deinen Leib.
Deine Schwester bespie den Traumstein Deiner Liebe.
Du, ein beraubter Palast,
Judas schwankende Säule,
Völker bedrohend.
So arg mag nur ein Schöpfer lichtmitten
Seiner Reiche zerbersten.
Verstecke mich in deinem Süßblut
Nähe mich in den Saum deiner Haut ein.
Immer tragen wir Herz vom Herzen uns zu.
Pochende Naht
Hält unsere Schwellen vereint.
Wo mag der Tod mein Herz lassen?
In einem Brunnen, der fremd rauscht -
In einem Garten, der steinern steht -
Er wird es in einen reißenden Fluß werfen.
Mir bangt vor der Nacht
Daran kein Stern hängt.
Denn unzählige Sterne meines Herzens
Vergolden deinen Blutspiegel.
Liebe ist aus unserer Liebe vielfältig erblüht.
Wo mag der Tod mein Herz lassen?
(Beitrag zu einer Rundfrage über Alfred Kerr)
Jakobsohn und Jakobfritzen
Lassen die Tinten spritzen
Wasserfarbenrot.
Und Mühsam, eh ichs vergesse,
Kain heißt seine Presse;
Kein Jakob schlägt sie tot.
Und Pfemfert der Aktionäre,
Zieht mich in die Affaire:
Ob Dr. Kerr tut not?
Was Dr. Kerr bedeute
Für die Literatur von heute -
Ein Silberling im Brot.
Unter der Wehmut der Esche
Lächeln die Augen meiner Freundin.
Und ich muß weinen
Überall wo Rosen aufblühn.
Wir hören beide unseren Namen nicht -
Immer Nachtwandlerinnen zwischen den bunten Jünglingen.
Meine Freundin gaukelt mit dem Mond
Unserm Sternenspiel folgen Erschrockene nach.
O, unsere Schwärmerei berauscht
Die Straßen und Plätze der Stadt.
Alle Träume lauschen gebannt hinter den Hecken
Kann nicht Morgen werden -
O, und die Seidige Nacht uns beiden
Tausendmal immer um den Hals geschlungen.
Wie ich mich drehen muß!
Und meine Freundin küßt taumelnd den Rosigtau
Unter dem Düster des Trauerbaums.
Deine rauhen Blutstropfen
Süßen auf meiner Haut.
Nenne meine Augen nicht Verräterinnen
Da sie deine Himmel umschweben;
Ich lehne lächelnd an deiner Nacht
Und lehre deine Sterne spielen.
Und trete singend durch das rostige Tor
Deiner Seligkeit.
Ich liebe dich und nahe weiß
Und verklärt auf Wallfahrtzehen.
Trage dein hochmütiges Herz,
Den reinen Kelch den Engeln entgegen.
Ich liebe dich wie nach dem Tode
Und meine Seele liegt über dich gebreitet -
Meine Seele fing alle Leiden auf,
Dich erschüttern ihre schmerzlichen Bilder.
Aber so viele Rosen blühen
Die ich dir schenken will;
O, ich möchte dir alle Gärten bringen
In einem Kranz.
Immer denke ich an dich
Bis die Wolken sinken;
Wir wollen uns küssen -
Nicht?
Ich liege in den Nächten
Auf deinem Angesicht.
Auf deines Leibes Steppe
Pflanze ich Cedern und Mandelbäume.
Ich wühle in deiner Brust unermüdlich
Nach den goldenen Freuden Pharaos.
Aber deine Lippen sind schwer,
Meine Wunder erlösen sie nicht.
Hebe doch deine Schneehimmel
Von meiner Seele -
Deine diamantnen Träume
Schneiden meine Adern auf.
Ich bin Joseph und trage einen süßen Gürtel
Um meine bunte Haut.
Dich beglückt das erschrockene Rauschen
Meiner Muscheln.
Aber mein Herz läßt keine Meere mehr ein.
O du!!
Mein Herz heult schon über deine rauhen Ebenen
Und verscheucht meine seligen Sterne.
Adi André-Douglas
Der kleine Süßkönig
Muß mit goldenen Bällen spielen.
In bunten Brunnen
Blaugeträufel, honiggold,
Seine Spielehände kühlen.
Antinous,
Wildfang, Güldklang,
Kuchenkorn mahlen alle Mühlen.
Antinous,
Du kleiner Spielkönig
In den Himmel fährt es schön auf Schaukelstühlen.
O, wie lustige Falter seine Augen sind
Und die Schelme all in seiner Wange
Und sein Herzchen beißt will mans befühlen.
O, du Süßgeliebter, dein Angesicht ist mein Palmengarten,
Deine Augen sind schimmernde Nile
Lässig um meinen Tanz.
In deinem Angesicht sind verzaubert
Alle die Bilder meines Blutes,
Alle die Nächte, die sich in mir gespiegelt haben.
Wenn deine Lippen sich öffnen
Verraten sie meine Seligkeiten.
Immer dieses Pochen nach dir -
Und hatte schon geopfert meine Seele.
Du mußt mich inbrünstig küssen,
Süßerlei Herzspiel;
Wir wollen uns im Himmel verstecken.
O, du Süßgeliebter.
Mein Herz liegt in einem Epheukranz.
Ich habe das Wunder gesehn
Daran man stirbt.
Fern verglomm Todesleuchten
In ihren schönen Augen.
Die waren zwei Sternbilder,
In die Kinder blickten.
Gott, wie schwarz die Nacht war!
Keine Sonne vermag mehr
Ein Lächeln zu finden
In meinem Angesicht.
Sie ist im Himmel.
O, deine Hände -
Sind meine Kinder.
Alle meine Spielsachen
Liegen in ihren Gruben.
Immer spiel ich Soldaten
Mit deinen Fingern, kleine Reiter,
Bis sie umfallen.
Wie ich sie liebe
Deine Bubenhände, die zwei.
Über dein Gesicht schleichen die Dschungeln.
O, wie du bist!
Deine Tigeraugen sind süß geworden
In der Sonne.
Ich trag dich immer herum
Zwischen meinen Zähnen.
Du mein Indianerbuch,
Wild West, Siouxhäuptling!
Im Zwielicht schmachte ich
Gebunden am Buxbaumstamm -
Ich kann nicht mehr sein
Ohne das Scalpspiel.
Rote Küsse malen deine Messer
Auf meine Brust -
Bis mein Haar an deinem Gürtel flattert.
Ein entzückender Schuljunge ist er.
Lauter Lehrer spuken in seinem Lockenkopf.
Sein Name ist so mutwillig:
Franz Werfel.
Immer schreib' ich ihm glühende Liebesbriefe,
Die unbeantwortet bleiben.
Aber wir lieben ihn alle
Seines zarten, zärtlichen Herzens wegen.
Sein Herz hat Echo,
Pocht verwundert.
Und fromm werden seine Lippen
Im Gedicht.
Manches trägt einen staubigen Turban.
Er ist der Enkel seiner eigenen Verse.
Doch auf seiner Lippe
Ist eine Nachtigall gemalt.
Mein Garten singt,
Wenn er ihn verläßt.
Immerblau streut seine Stimme
Über den Weg.
Aderlaß und Transfusion zugleich;
Blutgabe deinem Herzen geschenkt.
Ein finsterer Pflanzer ist er,
Dunkel fällt sein Korn und brüllt auf.
Immer Zickzack durch sein Gesicht,
Schwarzer Blitz.
Über ihm steht der Mond doppelt vergrößert.
Der ist aus Gold -
Wenn er auf die Bühne tritt,
Leuchtet sie.
Seine Hand ist ein Szepter,
Wenn sie Regie führt.
Den Trauerspielen Strindbergs
Setzt er Kronen auf,
Aus den Dichtungen Ibsens
Holt er die schwarzen Perlen all.
Er kann nur selbst den König spielen
Im Spiel.
Morgen wird er König sein -
Ich freu' mich.
Sing Groatvatter woar dat verwunschene Bäuerlein
Aus Grimm sinne Märchens.
Der Enkelsonn ist ein Dichter.
Paul Zech schreibt mit der Axt seine Verse.
Man kann sie in die Hand nehmen,
So hart sind die.
Sein Vers wird zum Geschick
Und zum murrenden Volk.
Er läßt Qualm durch sein Herz dringen:
Ein düsterer Beter.
Aber seine Kristallaugen blicken
Unzählige Male den Morgen der Welt.
Der Himmel trägt im Wolkengürtel
den gebogenen Mond.
Unter dem Sichelbild
will ich in deiner Hand ruhn.
Immer muß ich wie der Sturm will
bin ein Meer ohne Strand.
Aber seit du meine Muscheln suchst,
leuchtet mein Herz.
Das liegt auf meinem Grund
verzaubert.
Vielleicht ist mein Herz die Welt
pocht -
und sucht nur noch dich -
wie soll ich dich rufen?
Ich weine -
Meine Träume fallen in die Welt.
In meine Dunkelheit
Wagt sich kein Hirte.
Meine Augen zeigen nicht den Weg
Wie die Sterne.
Immer bettle ich vor deiner Seele;
Weißt du das?
War ich doch blind -
Dächte dann, ich lag in deinem Leib.
Alle Blüten täte ich
Zu deinem Blut.
Ich bin vielreich
Niemand kann mich pflücken;
Oder meine Gabeln tragen
Heim.
Ich will dich ganz zart mich lehren;
Schon weißt du mich zu nennen.
Sieh meine Farben,
Schwarz und stern
Und mag den kühlen Tag nicht,
Der hat ein Glasauge.
An meiner Wimper hängt ein Stern,
Es ist hell
Wie soll ich schlafen -
Und möchte mit dir spielen.
- Ich habe keine Heimat -
Wir spielen König und Prinz.
Ich bin dein Prinz
Dein Leib ist hold
Aus allen bunten Farben.
Dein Leib ist eine Seele.
Ich bin so allein
Fand ich den Schatten
Eines süßen Herzens.
- Oder mir Jemand
Einen Stern schenkte -
Immer fingen ihn
Die Engel auf
So hin und her.
Kann nicht beten
Vor Schluchzen.
Und fürchte mich
Vor der schwarzen Erde.
Wie soll ich fort?
Möchte in den Wolken
Begraben sein,
Überall wo Sonne wächst.
Liebe dich so!
Du mich auch?
Sag es doch - - -
Hinter Bäumen berg ich mich -
Bis meine Augen
Ausgeregnet haben.
Und halte sie tief verschlossen,
Daß niemand dein Bild schaut.
Ich schlang meine Arme um dich
Wie Gerank;
Bin doch mit dir verwachsen,
Warum reißt du mich von dir?
Ich schenkte dir die Levkoje
Meines Leibes,
Alle meine Schmetterlinge scheuchte ich
In deinen Garten.
Immer ging ich durch Granaten,
Sah durch mein Blut
Die Welt überall brennen
Vor Liebe.
Schlage mit der Stirn nun
Meine Tempelwände düster.
Du falscher Gaukler,
Du spanntest ein loses Seil.
Wie kalt nun alle Grüße sind.
Mein Herz liegt bloß,
Mein rot Fahrzeug
Pocht grausig;
Bin immer auf See
O, ich fühl, ich lande nie.
Wie kann ich dich mehr noch lieben?
Ich sehe den Tieren und Blumen
Bei der Liebe zu.
Küssen sich zwei Sterne
Oder bilden Wolken ein Bild -
Wir spielten es schon zarter.
Und deine harte Stirne,
Ich kann mich so recht an sie lehnen,
Sitz drauf wie auf einem Giebel.
Und in deines Kinnes Grube
Bau ich mir ein Raubnest -
Bis du mich aufgefressen hast.
Find dann einmal morgens
Nur noch meine Kniee,
Zwei gelbe Skarabäen für eines Kaisers Ring.
Um deine Lippen blüht noch jung
Der Trotz dunkelrot,
Aber auf deiner Stirn sind meine Gebete
Vom Sturm verwittert.
Daß wir uns im Leben
Nie küssen sollten . . .
Nun bist du der Engel,
Der auf meinem Grab steht.
Das Atmen der Erde bewegt
Meinen Leib wie Lebendig.
Mein Herz scheint hell
Vom Rosenblut der Hecken.
Aber ich bin tot, Sascha,
Und das Lächeln liegt abgepflückt
Nur noch kurz auf meinem Gesicht.
So still ich bin,
All Blut rinnt hin.
Wie weich umher,
Nichts weiß ich mehr.
Mein Herz noch klein,
Starb leis an Pein.
War blau und fromm!
O Himmel, komm.
Ein tiefer Schall -
Nacht überall.
Überall nur kurzer Schlaf
Im Mensch, im Grün, im Kelch der Winde.
Jeder kehrr in sein totes Herz heim.
- Ich wollt mein Liebster war' ein Kind -
Er wüßte noch vom ersten Atem zu erzählen.
Früher war eine große Frömmigkeit am Himmel,
Gaben sich die Sterne die Bibel zu lesen.
Könnte ich einmal Gottes Hand fassen
Oder den Mond an seinem Finger sehn.
O Gott, o Gott, wie weit bin ich von dir!
Ich raube in den Nächten
Die Rosen deines Mundes,
Daß keine Weibin Trinken findet.
Die dich umarmt,
Stiehlt mir von meinen Schauern,
Die ich um deine Glieder malte.
Ich bin dein Wegrand.
Die dich streift,
Stürzt ab.
Fühlst du mein Lebtum
Überall
Wie ferner Saum?
Ich hab in deinem Antlitz
Meinen Sternenhimmel ausgeträumt.
Alle meine bunten Kosenamen
Gab ich dir.
Und legte die Hand
Unter deinem Schritt,
Als ob ich dafür
Ins Jenseits käme.
Immer weint nun
Vom Himmel deine Mutter,
Da ich mich schnitzte
Aus deinem Herzfleische,
Und du so viel Liebe
Launig verstießest.
Dunkel ist es
Es flackert nur noch
Das Licht meiner Seele.
O, Mutter wenn du leben würdest
Dann möchte ich spielen in deinem Schoß.
Mir ist bang und mein Herz schmerzt
Von der vielen Pein.
Überall sprießt Blutlaub.
Wo soll mein Kind hin?
Ich baute keinen Pfad froh
Alle Erde ist aufgewühlt.
Liebe, liebe Mutter.
Dein Goldblond nimmt nur
Meinen Hauch an.
Aber ich mag mich
Dir nicht nahen . . .
Die großen Blutbuchen
Meiner Träumerei
Färben meine Nächte.
Ich bin Wasser!
Immer schlägt wilde Welle
An mein Herz.
Über dunkel Gestein
Und schweigende Erde
Muß ich,
Über Gottes Grab.
Wie schmerzt mich meine Trauer.
Wenn du sprichst,
Wacht mein buntes Herz auf.
Alle Vögel üben sich
Auf deinen Lippen.
Immerblau streut deine Stimme
Über den Weg;
Wo du erzählst wird Himmel.
Deine Worte sind aus Lied geformt,
Ich traure, wenn du schweigst.
Singen hängt überall an dir -
Wie du wohl träumen magst?
Über Juda liegt der große Melech wach.
Ein steinernes Kameeltier trägt sein Dach.
Die Klageweiber treiben hoch und heulen.
Und ohne Leuchte sinkt die Nacht ins Grab;
Sauls volles Auge nahm zur Scheibe ab.
Die Katzen schleichen scheu um rissige Säulen.
Vor seinen Toren aber stehen die Hethiter.
- Er zwingt den Tod, den ersten Eindring nieder -
Und schwingt mit fünfmalhunderttausend Mann die Keulen.
Paul Leppin, dem Dichter, gewidmet
Tausend Jahre zählt der alte Tempel schon in Prag,
Staubfällig und ergraut ist längst sein Ruhetag,
Und die alten Väter schlössen seine Gitter.
Ihre Söhne ziehen nun in die Schlacht.
Der zerborstene Synagogenstern erwacht
Und er segnet seine jungen Judenritter.
Wie ein Glückstern über Böhmens Judenstadt,
Ganz aus Gold wie nur der Himmel Sterne hat:
Hinter seinem Glänze beten wieder Mütter.
Wenn du sprichst
Blühen deine Worte auf in meinem Herzen.
Über deine hellen Haare
Schweben meine Gedanken schwarzhin.
Du bist ganz aus Süderde und Weihrauch
Und Stern und Taumel.
Ich aber bin lange schon gestorben.
O, du meine Himmels-Stätte . . .
Deine Augen sind gestorben;
Du warst so lange auf dem Meer.
Aber auch ich bin
Ohne Strand.
Meine Stirne ist aus Muschel.
Tang und Seestern hängen an mir.
Einmal möchte ich mit meiner ziellosen Hand
Über dein Gesicht fassen,
Oder eine Eidechse über deine Lippen
Liebentlang mich kräuseln.
Weihrauch strömt aus deiner Haut
Und ich will dich feiern,
Dir bringen meine Gärten;
Überall blüht mein Herz bunt auf.
Aber deine Brauen sind Unwetter . . .
In der Nacht schweb ich ruhlos am Himmel
Und werde nicht dunkel vom Schlaf.
Um mein Herz schwirren Träume
Und wollen Süßigkeit.
Ich habe lauter Zacken an den Randen;
Nur du trinkst Gold unversehrt.
Ich bin ein Stern
In der blauen Wolke deines Angesichts.
Wenn mein Glanz in deinem Auge spielt,
Sind wir eine Welt.
Und würden entschlummern verzückt -
Aber deine Brauen sind Unwetter.
Seit du begraben liegst auf dem Hügel
Ist die Erde süß.
Wo ich hingehe nun auf Zehen,
Wandele ich über reine Wege.
O, deines Blutes Rosen
Durchtränken sanft den Tod.
Ich habe keine Furcht mehr
Vor dem Sterben.
Auf deinem Hügel blühe ich schon
Mit den Blumen der Schlingpflanzen.
Deine Lippen haben mich immer gerufen,
Nun weiß mein Name nicht mehr zurück.
Jede Schaufel Erde, die dich barg,
Verschüttete auch mich.
Darum ist immer Nacht an mir
Und Sterne schon in der Dämmerung.
Und ich bin unbegreiflich unseren Freunden
Und ganz fremd geworden.
Aber du stehst am Tor der stillsten Stadt
Und wartest auf mich, du Großengel.
Ich denke immer ans Sterben,
Mich hat niemand lieb.
Ich wollt, ich wär still Heiligenbild
Und alles in mir ausgelöscht.
Träumerisch färbte Abendrot
Meine Augen wund verweint.
Weiß nicht, wo ich hin soll
Wie überall zu dir.
Bist meine heimliche Heimat
Und will nichts Leiseres mehr.
Wie blühte ich gern süß empor
An deinem Herzen himmelblau,
Lauter weiche Wege
Legte ich um dein pochend Haus.
Er war der Ritter in Goldrüstung.
Sein Herz ging auf sieben Rubinen.
Darum trugen seine Tage
Den lauteren Sonnenglanz.
Sein Leben war ein lyrisches Gedicht,
Die Kriegsballade sein Tod.
Er sang den Frauen Lieder
In süßerlei Abendfarben.
Goldnelken waren seine Augen;
Manchmal stand Tau in ihnen.
Einmal sagte er zu mir:
»Ich muß früh sterben.«
Da weinten wir beide
Wie nach seinem Begräbnis.
Seitdem lagen seine Hände
Oft in den meinen.
Immer hab ich sie gestreichelt,
Bis sie die Waffe ergriffen.
Seine Augen standen ganz fern -
Er war als Knabe einmal schon im Himmel.
Darum kamen seine Worte hervor
Auf blauen und weißen Wolken.
Wir stritten über Religion;
Aber immer wie zwei Spielgefährte;
Und bereiteten Gott von Mund zu Mund;
Im Anfang war das Wort!
Des Dichters Herz, eine feste Burg.
Seine Gedichte, singende Thesen.
Er war wohl Martin Luther.
Seine dreifaltige Seele trug er in der Hand,
Als er in den »heiligen Krieg« zog.
Dann wußte ich, er war gestorben -
Sein Schatten weilte unbegreiflich
Auf dem Abend meines Zimmers.
Ich blicke nachts in Euren stillen Stern.
Es schwimmen Tränen braun um meinen Mandelkern
Und meine Schellen spielen süß am Kleiderrand.
Ich trage einen wilden Kork im Ohrlapp,
Und Monde tätowiert auf meiner Hand.
Versteinte Käfer fallen von der Schnur ab.
Ich liebe Euer glitzernd Zackenland,
Und sehne mich nach goldnem Edelpunsche,
Aufglimme unsichtbar in Eurem Wunsche.
Ich gab Dir einen Namen
Wie eine fromme Guirlande
Darum will ich ihn
Nun immer liebend rufen.
Du siehst mich golden
Durch mein Abendherz,
Und nicht so trübe wie der Nebel
Es staubfällig färbt.
Meine Seele spielte auferstehen.
Wenn Augen wie schlafende Täler lagen.
Und ich kenne alle Engel,
Denen habe ich viel von Dir erzählt.
O meines Mundes Aster blüht
Mit Deinen Lippen Rittersporn.
Und ich wache vor unserer Liebe
Denn ihre Küsse sollen Knospen bleiben.
Aber du kamst nie mit dem Abend -
Ich saß im Sternenmantel.
. . . . Wenn es an mein Haus pochte,
War es mein eigenes Herz.
Das hängt nun an jedem Türpfosten,
Auch an deiner Tür;
Zwischen Farren verlöschende Feuerrose
Im Braun der Guirlande.
Ich färbte dir den Himmel brombeer
Mit meinem Herzblut.
Aber du kamst nie mit dem Abend -
. . . . Ich stand in goldenen Schuhen.
Bin ja aus einem Märchenbuch
Und muß nun immer weinen.
Le Duc
Wie Perlen hängen seine Bilder
Schaumleicht an seidenen Wänden aufgereiht.
Mit goldenem Harz der Hagebutten
Und Rosenseime
Malt er der Prinzen Liebeskleid.
Um ihre zarten Schultern tragen sie
An Ketten - souvenir - im Medaillon
Verzückt des Freundes Paradeis.
Und ihre Hände spielen mit den Bächen
Und feinen Blumenstengeln
Und dem jungen Reis.
Und necken gern den Ziegenbock.
Glasäugig lauscht die graue Geiß.
Und ihre Leiber lieben sich
Wie süßgeblühte Bohnenstöcke,
Die sich bewegen kaum in ihrer Adeligkeit.
Zwischen dem Spalt seiner Augen
Fließt dunkeler Golf.
Auf seinen Schultern trägt er den Mond
Durch die Wolken der Nacht.
Die Menschen werden Sterne um ihn
Und beginnen zu lauschen.
Er ist ungetrübt vom Ursprung,
Klar spiegelt sich das blaue Eden.
Er ist Adam und weiß alle Wesen
Zu rufen in der Welt.
Beschwört Geist und Getier
Und sehnt sich nach seinen Söhnen.
Schwer prangen an ihm Granatäpfel
Und spätes Geflüster der Bäume und Sträucher,
Aber auch das Gestöhn gefällter Stämme
Und die wilde Anklage der Wasser.
Es sammeln sich Werwolf und weißer Lawin,
Sonne und süßes Gehänge, viel viel Wildweinlaune.
Und Evviva, dir, Fürst von Triest!
Der blaue Reiter ist gefallen, ein Großbiblischer, an dem der Duft Edens hing. Über die Landschaft warf er einen blauen Schatten. Er war der, welcher die Tiere noch reden hörte; und er verklärte ihre unverstandene Seelen. Immer erinnerte mich der blaue Reiter aus dem Kriege daran: es genügt nicht alleine, zu den Menschen gütig zu sein und was du namentlich an den Pferden, da sie unbeschreiblich auf dem Schlachtfeld leiden müssen, gutes tust, tust du mir.
An den roten Strand ist er gekommen, seinen Riesenkörper tragen große Engel zu Gott, der hält seine blaue Seele, eine leuchtende Fahne, in seiner Hand. Ich denke an eine Geschichte im Talmud, die mir ein Priester erzählte: wie Gott mit den Menschen vor dem zerstörten Tempel stand und weinte. Denn wo der blaue Reiter ging, schenkte er Himmel. So viele Vögel fliegen durch die Nacht, sie können noch Wind und Atem spielen, aber wir wissen nichts mehr hier unten davon, wir können uns nur noch zerhacken oder gleichgültig aneinander vorbeigehen. In dieser Nüchternheit erhebt sich drohend eine unermeßliche Blutmühle, und wir Völker alle werden bald zermahlen sein. Wir schreiten immerfort über wartende Erde. Der blaue Reiter ist angelangt; er war noch zu jung zu sterben.
Nie sah ich irgend einen Maler gotternster und sanfter malen wie ihn. »Zitronenochsen« und »Feuerbüffel« nannte er seine Tiere, und auf seiner Schläfe ging ein Stern auf. Aber auch die Tiere der Wildnis begannen pflanzlich zu werden in seiner tropischen Hand. Tigerinnen verzauberte er zu Anemonen, Leoparden legte er das Geschmeide der Levkoje um; er sprach vom reinen Totschlag, wenn auf seinem Bild sich der Panther die Gazelle vom Fels holte. Er fühlte wie der junge Erzvater in der Bibelzeit, ein herrlicher Jakob er, der Fürst von Kana. Um seine Schultern schlug er wild das Dickicht; sein schönes Angesicht spiegelte er im Quell und sein Wunderherz trug er oftmals in Fell gehüllt wie ein schlafendes Knäblein heim über die Wiesen, wenn es müde war.
»Grüße mir dein lieb Weib, blauer Reiter, deinen Knecht, deine Magd, deinen Esel im Stall, deine Rehe und Hirsche auf der Weide und vergiß nicht, mein süßer Halbbruder, den Rüssel, deinen treuen Hund.«
Das war alles vor dem Krieg.
Franz Marc, der blaue Reiter vom Ried,
Stieg auf sein Kriegspferd.
Ritt über Benediktbeuern herab nach Unterbayern,
Neben ihm sein besonnener, treuer Nubier
Hält ihm die Waffe.
Aber um seinen Hals trägt er ein silbergeprägtes Bild
Und den todverhütenden Stein seines blonden Weibes.
Durch die Straßen von München hebt er sein biblisches Haupt
Im hellen Rahmen des Himmels.
Trost im stillen Mandelauge,
Donner sein Herz.
Hinter ihm und zur Seite viele, viele Soldaten.
Milly Steger ist eine Bändigerin,
Haut Löwen und Panther in Stein.
Vor dem Theater in Hagen
Stehen ihre Großgestalten.
Böse Tollpatsche, ernstgewordene Hännesken,
Clowne, die mit ihren blutenden Seelen wehen.
Aber auch Brunnen, verschwiegene Weibsmopse
Zwingt Milly rätselhaft nieder.
Manchmal spielt sie mit Zündhölzchen,
Die entzünden sich in der Gulliverin Hand.
Sie schnitzt aus dem Holze Adam
Hinterrücks sein Weib.
Und Millys Herz lacht wie ein Apfel,
In ihren stahlblauen Augen sitzt ein Schalk.
Milly Steger die Bildhauerin ist eine Welt,
Meteore stößt sie von sich
Eine Büffelin an Wurfkraft,
Freut sie sich auch zart an dem blühenden Kern der Büsche.
Manchmal spielen bunte Tränen
In seinen äschernen Augen.
Aber immer begegnen ihm Totenwagen,
Die verscheuchen seine Libellen.
Er ist abergläubig -
- Ward unter einem bösen Stern geboren -
Seine Schrift regnet,
Seine Zeichnung: Trüber Buchstabe.
Wie lange im Fluß gelegen
Blähen seine Menschen sich auf,
Mysteriöse Verlorene mit Quabbenmäulern
Und verfaulten Seelen.
Fünf träumende Totenfahrer
Sind seine silbernen Finger
Aber nirgendwo ein Licht im verirrten Märchen
Und doch ist er ein Kind,
Der Held aus dem Lederstrumpf;
Mit dem Indianerstamm auf Duzfuß.
Sonst haßt er alle Menschen,
Sie bringen ihm Unglück.
Aber Georg Groß liebt sein Mißgeschick
Wie einen anhänglichen Feind.
Und seine Traurigkeit ist dionysisch,
Schwarzer Champagner seine Klage.
Kein Mensch weiß, wo er herkam;
Ich weiß, wo er landet.
Er ist ein Meer mit verhängtem Mond,
Sein Gott ist nur scheintot.
Er war des Tannenbaumes Urenkel,
Unter dem die Herren zu Elberfeld Gericht hielten.
Und freute sich an jedes glitzernd Wort
Und ließ sich feierlich plündern.
Dann leuchteten die beiden Saphire
In seinem fürstlichen Gesicht.
Immer drängte ich, wenn ich krank lag:
»Peter Baum soll kommen!!«
Kam er, war Weihnachten -
Ein Honigkuchen wurde dann mein Herz.
Wie konnten wir uns freuen!
Beide ganz egal.
Und oft bewachte er
Im Sessel schmausend meinen Schlummer.
Rote und gelbe Cyllaxbonbons aß er so gern;
Oft eine ganze Schüssel leer.
Nun schlummert unser lieber Pitter
Schon ewige Nächte lang.
»Wenn ich Euch alle glücklich erst
Im Himmel hätte -«
Sagte gläubig einmal zu den Söhnen
Seine Mutter.
Nun ist der Peter fern bewahrt
Im Himmel.
Und um des Dichters Riesenleib auf dem Soldatenkirchhof
Wächst sanft die Erde pietätvoll.
- Wie er daherkommt -
Trojanischer, junger Priester
Auf grabaltem Holzgefäß.
Zwei Nachtschatten schlaftrinken
In seinem Mahagonikopf;
Seine Lippen küßte ein Gottmädchen hold.
- Wie er gefalten aufstrebt -
Immer tragen seine Schultern
Ehrfürchtigen Samt.
Seine Füße schreiten
Nur über gepflegte Wege;
Stolperten nie über Gestrüpp.
- Wie er gottverhalten ist -
Aus jedem Bild, das er malt,
Blickt allfarbig der Schöpfer.
Gar keine Sonne ist mehr,
Aber dein Angesicht scheint.
Und die Nacht ohne Wunder,
Du bist mein Schlummer,
Dein Auge zuckt wie Sternschnuppe -
Immer wünsche ich mir etwas.
Lauter Gold ist dein Lachen,
Mein Herz tanzt in den Himmel.
Wenn eine Wolke kommt -
Sterbe ich.
Ich kann nicht schlafen mehr,
Immer schüttelst du Gold über mich.
Und eine Glocke ist mein Ohr,
Wem vertraust du dich?
So hell wie du,
Blühen die Sträucher im Himmel.
Engel pflücken sich dein Lächeln
Und schenken es den Kindern.
Die spielen Sonne damit
Ja . . .
Wenn wir uns ansehn
Blühn unsere Augen.
Und wie wir staunen
Vor unseren Wundern – nicht?
Und alles wird so süß.
Von Sternen sind wir eingerahmt
Und flüchten aus der Welt.
Ich glaube wir sind Engel.
Auf deiner blauen Seele
Setzen sich die Sterne zur Nacht.
Man muß leise mit dir sein.
O, du mein Tempel,
Meine Gebete erschrecken dich;
Meine Perlen werden wach
Von meinem heiligen Tanz.
Es ist nicht Tag und nicht Stern,
Ich kenne die Welt nicht mehr,
Nur dich - alles ist Himmel.
Du bist alles was aus Gold ist
In der großen Welt.
Ich suche deine Sterne
Und will nicht schlafen.
Wir wollen uns hinter Hecken legen
Uns niemehr aufrichten.
Aus unseren Händen
Süße Träumerei küssen.
Mein Herz holt sich
Von deinem Munde Rosen.
Meine Augen lieben dich an,
Du haschst nach ihren Faltern.
Was soll ich tun,
Wenn du nicht da bist.
Von meinen Lidern
Tropft schwarzer Schnee;
Wenn ich tot bin,
Spiele du mit meiner Seele.
Ich suche allerlanden eine Stadt,
Die einen Engel vor der Pforte hat.
Ich trage seinen großen Flügel
Gebrochen schwer am Schulterblatt
Und in der Stirne seinen Stern als Siegel.
Und wandele immer in die Nacht . . .
Ich habe Liebe in die Welt gebracht,
Daß blau zu blühen jedes Herz vermag,
Und hab ein Leben müde mich gewacht,
In Gott gehüllt den dunklen Atemschlag.
O Gott, schließ um mich Deinen Mantel fest.
Ich weiß, ich bin im Kugelglas der Rest,
Und wenn der letzte Mensch die Welt vergießt,
Du mich nicht wieder aus der Allmacht läßt,
Und sich ein neuer Erdball um mich schließt.
Dann weinst du um mich.
Blutbuchen schüren
Meine Träume kriegerisch.
Durch finster Gestrüpp
Muß ich
Und Gräben und Wasser
Immer schlägt wilde Welle
An mein Herz,
Innerer Feind.
O ich möcht aus der Welt!
Aber auch fern von ihr
Irr ich ein Flackerlicht
Um Gottes Grab.
In deinem Blick schweben
Alle Himmel zusammen.
Immer hast du die Madonna angesehn,
Darum sind deine Augen überirdisch.
Und mein Herz wird ein Weihbecken,
Besterne dich mit meinem Blut;
Ich will der Tau deiner Frühe sein,
Deiner Abendsehnsucht pochendes Amen.
Du bist heilig zwischen bösem Tanz
Und schrillen Flöten.
Gottes Nachtigall bist du
In seinem Hirtentraum.
Deine Sünden wurden Musik,
Die bewegt süß meine Züge;
Deine Tränen tranken schlafende Blumen,
Die wieder Paradies werden sollen.
Ich liebe dich zauberisch wie im Spiegel des Bachs
Oder fern im wolkengerahmten Blau.
Ich taste überall nach deinem Schein.
Suchst du mich auch?
In meiner Stirne leuchtet
Der erblaßte Stern wieder,
Und sehe dich nur in der Welt,
Dein Lächeln immerfort.
Unsere himmelweißen Herzen
Erglühen im Schlaf.
O wir möchten uns küssen,
Aber es wäre wie Mord.
Ich stehe ganz bunt am Granatbaum
In einem Bilderbuch.
Manchmal schaust du auf mich -
Dann singen die Junivögel.
Als der blaue Reiter war gefallen . .
Griffen unsere Hände sich wie Ringe; -
Küßten uns wie Brüder auf den Mund.
Harfen wurden unsere Augen,
Als sie weinten: Himmlisches Konzert.
Nun sind unsere Herzen Waisenengel.
Seine tiefgekränkte Gottheit
Ist erloschen in dem Bilde: Tierschicksale.
.jpg)
Franz Marc
Tierschicksale, das wertvollste Bild von Franz Marc,
ungeheures Vermächtnis; einen heiligen Kaiser
ließ man unbewacht in einem Schuppen zur Weiter-
beförderung stehen.
Hinter meinen Augen stehen Wasser,
Die muß ich alle weinen.
Immer möcht ich auffliegen,
Mit den Zugvögeln fort;
Bunt atmen mit den Winden
In der großen Luft.
O ich bin traurig . . . .
Das Gesicht im Mond weiß es.
Drum ist viel samtne Andacht
Und nahender Frühmorgen um mich.
Als an deinen steinernen Herzen
Meine Flügel brachen,
Fielen die Amseln wie Trauerrosen
Hoch vom blauen Gebüsch.
Alles verhaltene Gezwitscher
Will wieder jubeln,
Und ich möchte auffliegen
Mit den Zugvögeln fort.
Styx
O, ich wollte, daß ich wunschlos schlief,
Wüßt ich einen Strom, wie mein Leben so tief,
Flösse mit seinen Wassern.
Meinen Schwestern zu eigen
Mutter und Vater sind im Himmel -
Amen.
Drei Seelen breiten
Aus stillem Morgenträumen
Zum Gottland ihre Wehmut aus; -
Denn drei sind wir Schwestern,
Die vor mir träumten schon in Sphinxgestalten
Zu Pharaozeiten; -
Mich formte noch im tiefsten Weltenschoß
Die schwerste Künstlerhand.
Und wisset wer meine Brüder sind?
Sie waren die drei Könige, die gen Osten zogen
Dem weißen Sterne nach zum Gotteskind.
Aber acht Schicksale wucherten aus unserem Blut.
Vier plagen uns im Abendrot,
Vier verdunkeln uns die Morgenglut,
Sie brachten über uns Hungersnot
Und Herzensnot und Tod.
Und es steht:
Über unserem letzten Grab ihr Fortleben noch,
Den Fluch über alle Welten zu weben,
Sich ihres Bösen zu freuen.
Aber die Winde werden einst ihren Staub scheuen.
Satan, erbarme dich ihrer.
Mit allen duftsüßen Scharlachblumen
Hat er mich gelockt,
Keine Nacht mehr hielt ich es im engen Zimmer aus,
Liebeskrumen stahl ich mir vor seinem Haus
Und sog mein Leben ihn ersehnend aus.
Es weint ein bleicher Engel leis in mir versteckt,
Ich glaube tief in meiner Seele;
Er fürchtet sich vor mir.
Im wilden Wetter sah ich mein Gesicht!
Ich weiß nicht wo, vielleicht im dunklen Blitz,
Mein Auge stand wie Winternacht im Antlitz,
Nie sah ich grimmigeres Leid.
. . . . Mit allen duftsüßen Scharlachblumen
Hat er mich gelockt,
Es regt sich wieder weh in meiner Seele
Und leitet mich durch all Erinnern weit.
Sei still mein wilder Engel mein,
Gott weine nicht
Und schweige von dem Leid,
Mein Schmerzen soll sich nicht entladen,
Den Faden, der mich hielt mit allen Leben,
Hab ich der Welt zurückgegeben
Freiwillig.
Auf allen Denkgesteinen wird mein Leiden brennen,
Um alles Blühen lohen, wie ein dunkler Bann.
Ich sehne mich nach meiner blindverstoßenen Einsamkeit,
Trostsuchend wie mein Kind sie zu umarmen.
Deine Augen harren vor meinem Leben
Wie Nächte, die sich nach Tagen sehnen,
Und der schwüle Traum liegt auf ihnen unergründet.
Seltsame Sterne starren zur Erde,
Eisenfarbene mit Sehnsuchtsschweifen,
Mit brennenden Armen die Liebe suchen
Und in die Kühle der Lüfte greifen.
Ein Ticktackliedchen für Päulchen
Mein Hämmerchen, mein Kämmerchen
Pamm pamm, pumm pumm
pamm pamm, pumm pumm
Mein Schläferchen, mein Käferchen
pumm pumm, pamm pamm,
pumm pumm, pamm pamm,
Mein Ührchen tick, mein Türchen tack
tick tack, tick tack
knackknack, ticktack.
Die Pavianmutter singt ihr Pavianäffchen in den Schlaf
Wiegenliedchen
Meinem kleinen Päulchen.
Aus dem Peter Hille-Buch
Schlafe, schlafe,
Mein Rosenpöpöchen,
Mein Zuckerläuschen,
Mein Goldflöhchen,
Morgen wird die Kaiserin aus Asien kommen
Mit Zucker, Schokoladen und Borabommen,
Schnell, schnell,
Haase Haase machen,
Sonst kriegt Blaumäulchen nichts von den Sachen.
Wilde Fratzen schneidet der Mond in den Sumpf
Es kreisen alle Welten dumpf;
Hätt ich erst diese überstanden!
Mein Herz, ein Skarabäenstein;
Blüht bunter Mai aus meinem Gebein
Und Meere rauschen durch Guirlanden.
Ich wollt, ich wär eine Katz geworden;
Der Kater schleicht sie lustzumorden
Im vollmondblutenden Abendschein.
Wie die Nacht voll grausamer Sehnsucht keimt -
Sie hat in mir oft zart geträumt
Und ist entstellt zur Fratze.
Der Tod selbst fürchtet sich zu zwein
Und kriecht in seinen Erdenschrein,
- Aber ich pack ihn mit meiner Tatze.
Meiner lieben Malerin Alice Trübner
Mein Herz ist eine traurige Zeit,
Die tonlos tickt.
Meine Mutter hatte goldene Flügel,
Die keine Welt fanden.
Horcht, mich sucht meine Mutter,
Lichte sind ihre Finger und ihre Füße wandernde Träume.
Und süße Wetter mit blauen Wehen
Wärmen meine Schlummer
Immer in den Nächten,
Deren Tage meiner Mutter Krone tragen.
Und ich trinke aus dem Monde stillen Wein,
Wenn die Nacht einsam kommt.
Meine Lieder trugen des Sommers Bläue
Und kehrten düster heim.
- Ihr verhöhntet meine Lippe
Und redet mit ihr. -
Doch ich griff nach euren Händen,
Denn meine Liebe ist ein Kind und wollte spielen.
Und ich artete mich nach euch,
Weil ich mich nach dem Menschen sehnte.
Arm bin ich geworden
An eurer bettelnden Wohltat.
Und das Meer wird es wehklagen
Gott.
Ich bin der Hieroglyph,
Der unter der Schöpfung steht
Und mein Auge
Ist der Gipfel der Zeit;
Sein Leuchten küßt Gottes Saum.
Ich frage nicht mehr -
Ich weiß wer auf den Sternen wohnt . . . . . .
Mein Herz sinkt tief in die Nacht.
So sterben Liebende
Immer an zärtlichen Himmeln vorbei;
Und atmen wieder dem Morgen entgegen
Auf frühleisen Schweben.
Ich aber wandele mit den heimkehrenden Sternen.
Und ich habe viele schlafende Knospen ausgelöscht,
Will ihr Sterben nicht sehn,
Wenn die Rosenhimmel tanzen.
Aus dem Gold meiner Stirne leuchtet der Smaragd,
Der den Sommer färbt.
Ich bin eine Prinzessin.
Mein Herz sinkt tief in die Nacht
An Liebende vorbei.
Du es ist Nacht -
Wir wollen unsere Sehnsucht teilen,
Und in die Goldgebilde blicken.
Vor meinem Fenster sitzt immer eine Tote
Und bettelt um Almosen.
Und summt meine Lieder
Schon einen weißgewordenen Sommer lang.
Über den Grabweg hinweg
Wollen wir uns lieben,
Tollkühne Knaben,
Könige, die sich nur mit dem Szepter berühren!
Frage nicht - ich lausche
Deiner Augen Rauschehonig.
Die Nacht ist eine weiche Rose
Wir wollen uns in ihren Kelch legen,
Immer ferner versinken,
Ich bin müde vom Tod!
Georg Trakl erlag im Krieg von eigener Hand gefällt.
So einsam war es in der Welt. Ich hatt ihn lieb.
Meine Zehen wurden Knospen.
- Sieh so komm ich zu dir.
Du bist am Rand über dem Tal
Die leuchtende Großkornblume;
Mit deinem Glück färbt sich
Der Himmel die Wangen blau.
Immer öffnet sich mein Wesen -
- Bin eine glitzernde Nische,
Aber du kommst nie zu deiner Anbetung
Und morgen ist schon ewige Nacht.
Meine Sehnsucht ist im Sturm meiner Augen
Lange schon verwittert,
Die Korallen in meinem Blut
Sind ganz erblaßt.
Zwischen Dunkelheit verlischt mein Leben
Im scheidenden Antlitz des Mondes.
Erste Fassung
Trotzendes Gold seine Stirn war,
Süßer Todstrahl sein Haar,
Seine Lippen blühten am Altar.
Ob er kommt dieses Jahr -
Sein Herz pocht ganz nah.
Wo steck ich meine Liebsten hin,
Da ich nur seine Blume bin -
Dem Dichter färbt er die Schläfe rot.
Den Ritter schlägt er mit der Axt tot.
Aber den König trifft er nicht,
Der hat meines Bruders steinern Gesicht.
O, Sascha!
Zweite Fassung
Sascha kommt aus Sibirien heim
Wie er aussehn mag?
Trotzendes Gold seine Stirn war,
Süßer Todstrahl sein Haar,
Seine Lippen brannten am Altar.
Sascha trank meinen Herzseim
Jede Nacht, die am Traumhang lag.
Was er sagen mag -
Wie er klagen mag -
Wo steck ich meine Liebsten hin?
Da ich ihm untreu war
Und doch nur seine Blume bin.
Dem Dichter färbt er die Schläfe rot,
Den Dieb sticht seine Ehre tot.
Aber den König trifft er nicht,
Der hat meines Bruders steinern Gesicht.
Sascha!
Als ich Tristan kennen lernte -
O,
Du mein Engel,
Wir schweben nur noch
In holden Wolken.
Ich weiß nicht, ob ich lebe
Oder süß gestorben bin
In deinem Herzen.
Immer feiern wir Himmelfahrt
Und viel, viel Schimmer.
Deine Haare sind Goldnelken,
Heiligenbilder deine Augen.
Sage - wie ich bin?
Überall wollen Blumen aus mir.
Der hehre König Giselheer
Stieß mit seinem Lanzenspeer
Mitten in mein Herz.
Ich weine -
Meine Träume fallen in die Welt.
In meine Dunkelheit
Wagt sich kein Hirte.
Meine Augen zeigen nicht den Weg
Wie die Sterne.
Immer bettle ich vor deiner Seele;
Weißt du das?
War ich doch blind -
Dächte dann, ich lag in deinem Leib.
Alle Blüten täte ich
Zu deinem Blut.
Ich bin vielreich,
Niemandwer kann mich pflücken;
Oder meine Gaben tragen
Heim.
Ich will dich ganz zart mich lehren;
Schon weißt du mich zu nennen.
Sieh meine Farben,
Schwarz und stern
Und mag den kühlen Tag nicht,
Der hat ein Glasauge.
Alles ist tot,
Nur du und ich nicht.
Meiner Schwester Anna dieses Lied
Ihren Kindern Edda und Erika Lindner
Mein Herz liegt in einem Epheukranz.
Es kann nicht mehr welken
Es kann nicht mehr blühn,
O, meine Schwester . . .
Fern verglomm Todesleuchten
In ihren schönen Augen,
Die waren zwei Sternbilder,
In die Kinder blickten.
Gott, wie schwarz die Nacht war!
Keine Sonne vermag mehr
Ein Lächeln zu finden
In meinem Angesicht.
Ihrem lieben Jungen
Ihr Angesicht war aus Mondstein
Darum mußte sie immer träumen.
Durch die Seide ihrer Ebenholzhaare
Schimmerte Tausendundeinenacht.
Ihre Augen weihsagten.
Ein goldenes Bibelblatt war ihr Herz.
Sie thronte einen Himmel hoch
Über die Freunde.
O sie war eine Sternin -
Sonnengold streute sie von sich.
Eine Herzogin war sie
Und krönte den armseligsten Gast.
Manchmal aber kam sie vom West:
Ein Wetter in Blitzfarben;
Die sind gefangen über Burgzacken
Im harten Rahmen.
Ihre Bilder viele,
Pietätvolle, bunte Briefe;
Viele aufbewahrt unter Glas
An den Wänden.
Aber auch Gläser und Gräser
Malte Alice Trübner.
Irgendwo zwischen sitzt ein Schelm,
Ein altmodisch dicker Puppenporzellankopf.
Oder sie malte huldvoll die Köchin
Als Frau Lucullus gelassen im Lehnstuhl.
Verwandelte strotzende Früchte in Rosen
Auf weißem Damast.
O, sie war eine Zauberin.
Er ist der Dichter, dem der Schlüssel
Zur Steinzeit vermacht wurde.
Adam den Urkäfer trägt er,
Ein Skarabäus im Ring.
Wilhelm Schmidtbonn erzählt vom Paradies;
Reißt den verlogenen Nebel vom Baum:
Stolz blüht die Dolde der Erkenntnis.
Sein markisches Gesicht strömt immer
Zwei dämmerblaue Kräfte aus.
Er ist aus Laub und Rinde,
Morgenfrühe und Kentauerblut.
Wie oft schon ließ er sich zur Ader
Seine Werke zu tränken.
Sein neustes Versspiel stiert aus Einauge.
Ihrer Mutter
Milly Steger ist eine Bändigerin,
Haut Löwen und Panther in Stein.
Vor dem Spielhaus in Elberfeld
Stehen ihre Großgestalten;
Böse Tolpatsche, ernste Hännesken,
Clowne, die mit blutenden Seelen wehen.
Aber auch Brunnen, verschwiegene Weibsmopse
Zwingt Milly rätselhaft nieder,
Manchmal schnitzt die Gulliverin
Aus Zündhölzchen Adam und hinterrücks sein Weib.
Dann lacht sie wie ein Apfel;
Im stahlblauen Auge sitzt der Schalk.
Milly Steger ist eine Büffelin an Wurfkraft;
Freut sie sich auch an dem blühenden Kern der Büsche.
Der Freiherr mußte Vicemalik sein
In meiner bunten Thebenstadt,
Als ich nach Rußland zog,
Prinz Sascha zu befrein.
Hans Adalbert
Bin so müde.
Alle Nächte trag ich auf dem Rücken
Auch deine Nacht,
Die du so schwer umträumst.
Hast du mich lieb?
Ich blies dir arge Wolken von der Stirn
Und tat ihr blau.
Was tust du mir in meiner Todesstunde?
O Jonathan, ich blasse hin in deinem Schoß,
Mein Herz fällt feierlich in dunklen Falten,
In meiner Schläfe pflege du den Mond,
Des Sternes Gold sollst du erhalten,
Du bist mein Himmel mein, du Liebgenoß.
Ich hab so säumerisch die kühne Welt
Fern immer nur im Bach geschaut,
Doch hat mein Träumen sich nicht hold belohnt,
Da sie nun bunt aus meinem Auge fällt
Durch deine Liebe aufgetaut.
O Jonathan, nimm du die königliche Träne,
Sie schimmert weich und reich wie eine Braut.
O Jonathan, du Blut der süßen Feige,
Duftendes Gehang an meinem Zweige,
Du Ring in meiner Lippe Haut.
Durch den ich wieder neu und scheu mich sehne . . .
O Jonathan, dein spielerischer Bibelprinz
Nippt sterbend noch von deiner Liebe Minz.
Ich wollte dir immerzu
Viele Liebesworte sagen;
Nun suchst du ruhlos
Nach verlorenen Wundern.
Aber wenn meine Spieluhren spielen,
Feiern wir Hochzeit.
- O deine süßen Augen
Sind meine Lieblingsblumen;
Und dein Herz ist mein Himmelreich;
Laß mich hineinschau'n.
Du bist ganz aus glitzernder Minze
Und so weich versonnen . . . . .
Ich wollte dir immerzu
Viele Liebesworte sagen, -
Warum tat ich das nicht?
Der Hirte träumt auf seinem Wiesenhügel,
Und in Palazzo ruhen Dogenhände wie die Flügel
Der teppichbuntgestickten Engelin
Im Maschenreiche Farbenspiele grün.
Und für den Dogen blüht der Hirte nur
Und seine Schafherzgarbe schmückt das weiße Haus
Viel manniginniger als alle Blumen auf der Flur,
Denn immer hauchte er sein Leben aus.
Und sitzt Paolo wie St. Marcus auf dem Thron
- Im Regenbogen lächelt süß der Friede -
Goldtönen die Apostel auf der Sonnenuhr
Und seine Stadt schwimmt fern auf seinem Liede . . .
Die Wolle seiner Herden kräuselte sich schon
Und lächelnd trieb der Knabe sie zur Schur
Und zungenredete vor seiner sanften Prozession.
Seiner Heimat Erde ruht
An keiner Bergwand aus;
Ein weiter, weiter Schemel -
Friesland.
Ungehemmt wettern die Wetter
Und die stürmenden Gemüter dort.
Im lüttchen Städtchen Weener
Hockt Ludwigs zottigsteinern Elternnest.
Da einmal flog Er mit den Herbstvögeln
Fort über die Ems.
Von hoher Vogelreinheit inbrünstig
Ohne Makel klopft sein Herz.
Und geharnischt ist seine Nase,
Seidene Spenderinnen die feinen Lippen,
Wenn sie die Verse Maria
Rainer Rilkes gastlich reichen;
Werden Rittersporn
In Liliencrons Balladengesängen;
Flattern wie Möven auf,
Lauter »Emmas«, wenn er entzückend
Uns mit Morgensterns
- frei nach Hardt - »kosmischer Meschuggas« beschenkt.
O, Ludwig Hardt liebt seine Dichter,
Die er spricht.
Und vermählt sich mit den Gedichten,
Die er schlicht zu sagen versteht.
Nie deklamiert er!
Das ist es eben.
Max Reinhardt schenke ich dieses Gedicht.
Mit Muscheln spielten Abrahams kleine Söhne
Und ließen schwimmen die Perlmutterkähne;
Dann lehnte Isaak bang sich an den Jsmaël
Und traurig sangen die zwei schwarzen Schwäne
Um ihre bunte Welt ganz dunkle Töne
Und die verstoßne Hagar raubte ihren Sohn sich schnell.
Vergoß in seine kleine ihre große Träne,
Und ihre Herzen rauschten wie der heilige Quell,
Und übereilten noch die Straußenhähne.
Die Sonne aber brannte auf die Wüste grell
Und Hagar und ihr Knäblein sanken in das gelbe Fell
Und bissen in den heißen Sand die weißen Negerzähne.
Seelisch verstaubt -
Oft trägt sein Hals schon seine Totenmaske.
Ganz, ganz ernst
Ist der Bildhauer Georg Koch;
Verstorben, aber balsamiert von den Oliven,
Die an seinen Träumen hängen.
Er liebt den Süden der Welt;
Wir reisen oft von Napoli,
- Unsere abenteuerlichen Sinne
Sind weiße Segel -
Heimlich auf einem Gespensterschiff
Nach Palästina.
Kein Jude begegnet den Juden feierlicher
Wie dieser Christ mit den blauen Schubertaugen.
Seine Geschöpfe formt er nach seinem Ebenherzen,
Sie springen unerwartet aus ihm,
Wie die Zwangsgrimasse, die so oft
Über sein vornehm gemessenes Gesicht schleicht.
Denn sein Herz ist sicher ein Katerkopf,
Geweiht hinter grausamen Gittern heilig.
Was Georg ballt und schafft?
Nicht dumpf Tier, nicht klar Mensch,
Aber jede seiner Kreaturen,
Haucht er Geist und Odem ein,
Den keine Wissenschaft gewinnen kann
Geschweige der Kunstdilettant,
Dessen Machwerke nicht atmen
Und so kein ewiges Leben in sich tragen.
Des wahren Künstlers edelste Eigenschaft
Heißt »Gott«.
- Die seltsam gehauenen Steine im Atelier Kochs?
Vielleicht sind es gestaltgewordene unheimliche Gesänge.
Jeder der Köpfe blickt, und hört,
Ja, belauscht und übertönt sich mit seinen entrücktesten Gefühlen.
Ihr Schöpfer ist der erste und einzige
Futuristische Bildhauer.
Einer seiner düsteren Propheten
Könnte wahrhaft »Baß« heißen.
Dieser wie alle Tongebilde Georg Kochs blicken in sich
Religiös, einsiedlerisch, streng bezwungen.
Im Dämmer wie des stillen Bildhauers Kopf.
Die Winde spielten müde mit den Palmen noch
So dunkel war es schon um Mittag in der Wüste,
Und Joseph sah den Engel nicht, der ihn vom Himmel grüßte
Und weinte, da er für des Vaters Liebe büßte
Und suchte nach dem Cocos seines schattigen Herzens doch.
Der bunte Brüderschwarm zog wieder nach Gottosten
Und er bereute seine schwere Untat schon
Und auf den Sandweg fiel der schnöde Silberlohn.
Die fremden Männer aber ketteten des Jakobs Sohn
Bis ihm die Häute drohten mit dem Eisen zu verrosten.
So oft sprach Jakob inbrünstig zu seinem Herrn,
Sie trugen gleiche Barte, Schaum von einer Eselin gemolken
Und Joseph glaubte jedesmal sein Vater blicke aus den Wolken
Und eilte über heilige Bergeshöhn, ihm nachzufolgen
Bis er dann ratlos einschlief unter einem Stern.
Die Käufer lauschten dem entrückten Knaben,
Des Vaters Andacht atmete aus seinem Haare;
Und sie entfesselten die edelblütige Ware
Und drängten sich zu tragen, Canaans Prophet in einer Bahre,
Wie die bebürdeten Kameele durch den Sand zu traben.
Egypten glänzte feierlich in goldenen Mantelfarben
Da dieses Jahr die Ernte auf den Salbtag fiel.
Die kleine Karawane, endlich nahte sie dem Ziel.
Sie trugen Joseph in das Haus des Potiphars am Nil.
An seinem Traume hingen aller Deutung Garben.
Tilla! Ruft sie Gemahl,
Dienerin, Magd
Und Aras, der Papageimandrill.
Diese Bühnenherrin, die so sehr
Des Kindes Zuspruch
Und großer Zärtlichkeit bedarf.
Die Kulisse atmet,
Und unter ihren Füßen
Ballt eine Erde sich auf.
Blüht ein Tal,
Rauscht ein verwegener Strom,
Murrt Lava im Fels.
Als sie die Katharina spielte,
Trug diese slawische Simsonin
Rußland auf ihrer Schulter ins Haus.
Wie im Leben voll Mut
(Mut macht einen Charakter aus),
Las sie aufbäumende Verse,
Kämpfte mit zurückgelassenem Wort
Fern weilender Dichter
Immer wieder aus Gerechtigkeit.
Mit altem Hugenottenblute gemalt,
Im Ebenholzrahmen auf Elfenbein vergilbt,
Lächelt Tilla aus der Urahnin Antlitz.
Und wie sie sich entzaubern kann,
Bleibt sie auch immer eine schenkende Schelmin,
Ein weiblicher Nikolas.
Aus St. Paulis Matrosenkneipe,
So eine Lose ... »Komm in meine Lie - - beslaube«
Trillert sie wirklich charmant;
Um am Abend aus weißem Opal
Die Rhodope im Theater zu spielen:
Geweihte Frau im häuslichen Hain.
Den Schauspielen Shaws
Setzt sie eine schimmernde Nase auf.
Dann ist Tilla die große Clownin.
Barlach formte ihren Kopf
In bläulich Porzellan.
Als Kleopatra malte sie Slevogt.
Senken sich ihre witternden Vogelaugen,
Dann schwankt die Bühne vor Todesbeben:
Alkestis.
Oft aber schweben die seltsam seltenen,
Grauen Vögel unter feinen Brauenbogen weit fort,
Als ob sie nie wiederkehren.
Strindbergs Zwillingsbruder.
Auf ein Haar gleichen sich die Königstigerköpfe.
Wenn Schleich von Strindberg erzählt,
Heimwehen seine gelben Augen leidenschaftlich.
Ich glaube, die Freunde gingen
Unter e i n e r gestreiften Haut.
Es glitzert um Carls feinen Mund
Wenn er feierlich an August denkt . . . .
Immer wurde ihr Gespräch
Ein Konzert.
Denn auch Carl Schleich ist ein Dichter
Abenteuerlich setzt er wie der Unvergeßliche
Im kühnen Weltensprunge
Durch den Reif in Gottes zeitlicher Hand.
Die Medizin studierte Carl
Am Gerippe der Ewigkeit:
Denn sein Gehirn ist ein Leuchtturm
Wenn sein wogendes Herz waghalst;
Ritzt sich oft am Dorn des Kranken,
Des Leidens Ursache zu erspähen.
Faulende Beine und Füße,
Hände und Arme sägt der Doktor vom Stamm
Und rettet dem welkenden Menschen
den Sommer -
Tausendundsiebzehnjährig lächelnd, ein träumerischer Schwarzseher
Tritt er manchmal an unsern bunten Cafehaustisch:
»Kinder bald schieb ich ab« . . . .
Er meint dann ernsthaft, er ende noch am Abend.
Wie in allen künstlerischen Menschen Leben und Sterben schimmert,
Hängt auch an Schleich der Tau der Eingebung;
Und er feiert Dasein, Grablegung und Himmelfahrt.
Auf jeder Seite seiner Büchertestamente wächst ein Wunder.
Hugo Simon dem Boas
Um meine Augen zieht die Nacht sich
Wie ein Ring zusammen.
Mein Puls verwandelte das Blut in Flammen
Und doch war alles grau und kalt um mich.
O Gott und bei lebendigem Tage
Träum ich vom Tod.
Im Wasser trink ich ihn und würge ihn im Brot.
Für meine Traurigkeit fehlt jedes Maß auf deiner Waage.
Gott hör, in deiner blauen Lieblingsfarbe
Sang ich das Lied von deines Himmels Dach.
Und wurde doch für deinen ewigen Hauch zu wach.
Mein Herz schämt sich vor dir fast seiner tauben Narbe.
Wo ende ich, o Gott, denn in die Sterne,
Auch in den Mond sah ich in alle deiner Früchte Tal.
Der rote Wein wird schon in seiner Beere schaal
Und überall die Bitternis in jedem Kerne.
war eine Welt,
Meteor stieß er von sich.
Der König von Böhmen
Schenkte mir seine Dichtung Daniel Jesus.
Ich schlug sie auf und las: Der lieben, lieben, lieben, lieben Prinzessin.
Ich schrieb ihm auf einen himmelblauen
Bogen: Süßer Daniel Jesus Paul.
Ein Flamingo holte sich als Spielzeug
Den Hans Heinrich aus dem Teich.
Der Mondmann tanzt im goldenen Frack
Mit seinen Sternen Zick und Zack
Wenn Heinrich reimt im Chapeau Claque
In unserer Tacktick.
Er dichtet bis in Herrgottsfrüh
Liebenswürdige Parodie
Wolkenleicht und voll Esprit.
Glücklich schlägt seine Zuckeruhr;
Seine Augen lassen blaue Spur,
Adelige Vergißmeinnie.
Seine Hände zaubern Musik durch stille Zimmer.
Zwischen uns sitzt dann der ehrwürdige Mond
Goldbehäbig im Lehnstuhl
Und versöhnt uns mit der Welt.
Wenn Leo Kestenberg Flügel spielt,
Ist er ein heiliger Mann;
Erweckt Liszt aus steinernem Schlaf,
Bach feiert Himmelfahrt.
Mit Schumann wird Leo ein Kind
Und Schwärmer am Süßfeuer Chopins.
Der dunkle Flügel verwandelt sich aber zur Orgel
Wenn Kestenberg eigene Rosen spielt.
Sein schweres Ebenholzherz frommütig aufhebt
Und weicher Musikregen uns durchrieselt.
(Pablo nachts höre ich die Palmenblätter)
Pablo nachts höre ich die Palmenblätter
Unter deinen Füßen rascheln.
Manchmal muß ich sehr weinen
Um dich vor Glück -
Dann wächst ein Lächeln
auf deinem lässigen Lide.
Oder es geht dir eine seltene Freude auf:
Deines Herzens schwarze Aster.
Immer wenn du an Gärten vorbei
Das Ende deines Weges erblickst, Pablo,
- Es ist mein ewiger Liebesgedanke,
Der zu dir will.
Und oft wird Schimmer vom Himmel fallen
Denn es sucht dich am Abend mein goldener Seufzer.
Bald kommt der schmachtende Monat
Über deine holde Stadt;
Unter dem Gartenbaum hängen
Wie bunte Trauben die Vögelscharen,
Und auch ich warte verzaubert
Von Traum behangen.
Du stolzer Eingeborener, Pablo,
Von deinem Angesicht atme ich fremde Liebeslaute;
In deiner Schläfe aber will ich meinen Glücksstern pflanzen,
Mich berauben meiner leuchtenden Blüte.
(Die Engel deckten wolkenweiß zum Himmelsmahle)
Die Engel deckten wolkenweiß zum Himmelsmahle,
Des hohen Heimgekehrten Herz nahm Gott aus seiner Schale,
Zu prüfen das geweihte widerspenstige Erz,
O Eleasars Herz rieb sich an Herz,
Entbrannte seinen Stein!
Jerusalem, in seinen Krug gieß deinen Wein
Und laß ihn gären aufbewahrt im Tale.
Marianne spielt mit den Farben Rußlands malen:
Grün, Hellgrün, Rosa, Weiß,
Und namentlich der Kobaltblau
Sind ihre treuen Spielgefährten.
Marianne von Wereffkin -
Ich nannte sie den adeligen Straßenjungen.
Schelm der Russenstadt, im weiten Umkreis
Jeden Streich gepachtet.
Ihren Vater, der Verweser Alexanders,
Trägt sie im Medaillon um ihren Hals.
Marianne malte ihn, achtjährig war sie erst:
Hier fiel vom Himmel eine Meisterin.
Goldene Saat wächst auf ihrer Landschaft,
Wenn gottgefällig sich ein Baurenvolk
Im Kreise um die reiche Ernte freut.
Man hört vom Turm Geläut, malt sie den Sonntag.
Mariannens Bilder sind Geschöpfe,
Sie atmen und voll Leben strömen sie
Und wie ein Meer und wie ein Wald
Bergen sie auch tiefsten Frieden in sich.
Mariannens Seele und ihr unbändig Herz
Spielen gern zusammen Freud und Leid,
Wie sie so oft die Melancholie
Hinmalt mit zwitschernden Farbentönen.
Zur Zeit des Nazareners
War er ein starker Jünger.
»Arib«! So nenne ich meinen herrlichen Freund.
Tief religiös ist er.
Jedes Jahr pflückt er das Evangelium
Glitzernd vom Weihnachtsbaum.
Aber auch vergoldete Äpfel und Nüsse
Und Herzen aus Chocolade.
Freut sich darauf wie der fünfjährige Ari,
Der so viel Liebe von Mutter und Vater empfing.
Er sehnt sich noch immer nach süßen Beteurungen
- Der Riese.
Schlägt er die Fransen seiner Lider auf,
Wird es blaublaublau.
Sein Schritt auf die Bühne
Hob seinen Traum nicht auf, erhöhte ihn.
Seine Stimme wurde antik:
Ein Hektor in des Theaters Arena.
Thau im Klang, bebend vor Kraft,
Dennoch Zurückhaltung im Ausbruch bewahrt.
Wie vornehm spielte er den Holofernes;
Und nicht als ungeschlacht Raubtier.
Dabei freut sich Niemand neidloser
Am Spiel des Andern wie mein Freund.
Namentlich weiß er den Bassermann
Unendlich zu verehren.
Wie erst versteht er Freund zu sein
Dem Freunde brüderlich.
In der Passion saß Aribert zur Rechten Jesu,
Ein junger Petrus: Knecht und Wille zugleich.
Ergriff es mich mächtig, ich weinte,
Als er schlicht und entsetzt zu Ischariot sagte:
»Du wirst dir doch von unserm Herrn
Nicht die Füße waschen lassen!«
Dann - mit welchem Blutbeben
Er selbst seinen Fuß dem Rabbuni reichte.
Sehr oft wandeln wir beide
Durch die alte und neue Testamentwelt;
Und waren schon im Himmel einmal
-bei Gott.
An die Einwohnerschaft Berlins
Ihr lieben Leute laßt Euch sagen
Daß ich seit Jahren keine Wohnung hab.
Und die es lesen will ich fragen,
»Wer läßt mir einige Zimmer ab?«
Damit wir uns nun auch vertragen -
Mit eigenem Eingang Vorder- oder Hinterhaus!
Geteilte Wohnung, abgeschlagen,
Möbliert, auch leer macht mir nichts aus.
O überlegt und laßt mich nicht verzagen.
Ich, die ich Euch so viele Verse gab;
Gern will die Kosten ich der Miete tragen
Vom Tag des Einzugs bis ins kühle Grab.
Der Regen säuberte die steile Häuserwand.
Ich schreibe auf den weißen, steinernen Bogen
Und fühle sanft erstarken meine müde Hand
Von Liebesversen, die mich immer süß betrogen.
Ich wache in der Nacht stürmisch auf hohen Meereswogen!
Vielleicht entglitt ich meines Engels liebevoller Hand,
Ich hab die Welt, die Welt hat m i ch betrogen,
Ich grub den Leichnam zu den Muscheln in den Sand.
Wir blicken all zu e i n e m Himmel auf, mißgönnen uns das Land? -
Warum hat Gott im Osten wetterleuchtend sich verzogen,
Vom Ebenbilde seines Menschen übermannt.
Ich wache in der Nacht stürmisch auf hohen Meereswogen!
Und was mich je mit seiner Schöpfung Ruhetag verband,
Ist wie ein spätes Adlerheer unstät in diese Dunkelheit geflogen.
(Im Schwarzen Walfisch zu Askalon)
Im Schwarzen Walfisch zu Askalon,
Leiten zwei Damen nun die Pension
Mit Sorgfalt und besonderem Takt,
Und großem Spürsinn hochbegabt.
So engagierten sie zum Abt
Im vorigen Jahre schon im Mai,
Frau Benz für ihre Wirtschaftei,
Die kocht, was uns erfrischt und labt.
Seiner guten Mutter
Er ruht auf seinem niederen Diwan wie im Elternhaus.
Das steht in Safeth unter schwärmerischem Himmel,
In ihm denkt sehnsüchtig die Mutter an den Jussuff.
Und auf der Tonplantage seines Ateliers,
Die weißen Menschen blicken leis vom Stein verschleiert,
Geheimnisvoll nach Osten.
Erschaffen kunstvoll und verhüllt behütet,
Fromm leben Jussuff Abbus Steingeschöpfe.
Sorgfältig forschen muß man ihren Wert.
Es atmet schwermütig der Stein,
Es lächeln Lippen lieblich liebentlang,
Im Marmormädchen blüht ein Herz.
-! Da - hinter Eisengittern - ja träumt man?
Brüllt Abbus junger Tiger braungefleckt:
»Zuckeri nja siddi?«
Ganz ehrerbietig redet Jussuff seinen Gast:
»Herr« Mohammed an.
So er beweist die Hoheit aller Edeltiere.
Und spricht die Sprache der Beduinenfürsten,
Die von den Wüstenvögeln ihre Laute lernten.
Als Kind ritt er auf wildem Pferde mit den Stämmen.
Ganz weiß ist Jussuff Abbus Herz geblieben.
Doch seine Brauen, urwäldlich verwachsen,
verfinstern seine Galiläeraugen.
Sucht er den Psalm der Jemeniterpriester,
Schwebt jeder Harfenton hebräisch zu Jehovah
Vom heiligen Künstlertempel Abbus bis ins blaue Reich.
Braungebrannt kommt er geschritten
(Eben mal durchs Cafe)
Von Neapel, manchmal auch von Salzburg.
Um mit Freund und Freund in Freundschaft
(Eine Nacht wirds doch) zu plaudern.
Gangolfs Herz ist innig.
Unser liebster Kamerad
- Das verlorene Kind -
Väterlich und mütterlich sind wir zum Paul.
Und er spielt so gerne Großsein
Auf der bunten Murmelwelt,
Die er überm Tisch uns zurollt.
Immer wieder »lebend noch!«
Kam er, sich zum Teufel wünschend,
Schwermütig und todgütig von der Front heim.
Wenn wir damals durch die Straßen schlenderten, -
Ich der Prinz, Er in seiner Uniform:
Ein staubmüder Kriegsgraf;
Der die Schlacht der Völker hinnahm
Wie das Schicksal eines Wandgemäldes,
Dessen Farben schreien.
Ernst ist es Paul Gangolf mit dem Malen
Und dem Zeichnen und Radieren:
Feste, gefahrvolle Gewebe.
Abenteuer jedes seiner Bilder
Aus feinstem Nerv.
Dort überm Kirchturm tanzt der Schwärmer.
Eisenbahnen rasen kreuz und quer
Wie über die Geleiselinien
Auf der Fläche seiner starken Hand.
- O, die Sehnsüchte seines Herzens -
Zerfleischt wandeln sie, Gerippen
Durch den Strahl der Feder schaurig.
Unerhört erschütternd sein Selbstbild -
- Mondloses -
Extrakt des tiefsten Alleinseins.
- Aber zwischen seinen spielerischen Wänden
Pflegt er mit Vorliebe Bauherr zu sein:
Puppentheater, Papierschauspieler und Tänzerinnen herzuzaubern.
Wüßt' ich ein Wort für das degenerierte
Altmeisterlich und affektierte Wort »Genie« -
Es paßte auf Paul Gangolf.
Er ist mein liebster Freund,
Er ist der König von Böhmen.
Wenn ich von ihm spreche
Lege ich mein Feierkleid an.
Gedenkt er meiner -
Spielen die Spieldosen im Schrank;
Oder die Uhr an der Wand
Schlägt eine tiefe Stunde.
Er läutet Selbst und läutert,
Paul Daniel Jesus, ein junger Papst.
Sein Herz pilgert immer
Fromm in die Ewigkeit . . .
Ganz einsam, aber in großen Zügen
Trinkt er die bittere Traube der Welt.
Sein Antlitz, ein schimmernder Totenkopf:
Die große Auferstehung.
Der erschafft aus einem Blutstropfen
Das Werk,
Und gibt ihm den Namen
Von seinem Gebein.
Paul und sein Sohn der kleine Ritter:
Ein Goldgemälde: Alter Meister,
Im Rahmen der Stadt Prag.
Im Kleid des Hirten schritt sie aus des Melechs Haus
Zu ihren jungen Dromedarenherden,
Im edlen Wettlauf mit den wilden Pferden
Und trieb die Silberziegen vor die Stadt hinaus,
Bis sich die Abendamethysten reihten um die Erden.
Um seine einzige Tochter bangte König Saul.
Sie setzte das verirrte Tier nicht aus
Der Wüste hungernder Schakale
Und trug am Arme blutiger Bisse Male,
Entriß das Böcklein noch der Löwin Maul.
- Der blinde Seher sah es jedesmal voraus. -
Die Gräser zitterten im Judatale.
Im Schoß des Vaters schlief die kleine Abigail
Wenn über Juda lauschte Israels Gebieter
Hinüber zu dem feindlichen Hethiter.
Der Skarabäus seiner Krone wurde faul.
Treu aber hütete der Mond des Melechs Güter
Und seine Krieger übten sich im Pfeil.
Bis Isaak blies den goldenen Abraham aus
»Den Mond« - erzählte ernst der Melech seinem Kinde.
Der bleibt in seinem ewigen Scheine ohne Sünde.
Auch Isaak glitzerte ganz hell und weiß.
Man konnte ihn noch funkeln seh'n im Winde.
Einst trug sein Vater ihm ein Osterlämmlein hin auf seines Herrn Geheiß.
Als auf den Feldern blühte jung das Reis,
Schloß Saul die mächtigen Judenaugen beide,
Und seiner Abigail begegnete ein Engel auf der Weide,
Der kündete: »Jehova blies die Seele deines Vaters aus«...
- Die arme Hirtin weinte zwischen ihren Herden leise.
Die scharten sich um sie in ihrem Herzeleide.
Auf die jungen Rosensträucher
Fällt vom Himmel weicher Regen
Und die Welt wird immer reicher.
O mein Gott mein, nur alleine
Ich verdurste und verweine
In dem Segen.
Engel singen aus den Höhen:
»Heut ist Gottes Namenstag,
Der all weiß von dem Geschehen.«
Und ich kann es nicht verstehen,
Da ich unter seinem Tag
Oft so traurig erwach.
Sein Vater, dessen Vater schon war Intendant in Tilsit.
Seine Mutter: Böhmin. Karl: Ein Zigeuner!
Er lebte auch am liebsten: Immerdurchdiewelt,
Auf Rädern von zwei spielerischen Apfelschimmeln
Ort zu Ort gezogen.
Als Jüngling saß er gerne unter Ästen spät im Herbst.
Ich bin verliebt in seine achtzehn Jahre!
Zwischen Herz und Herzblatt
Trage ich Wachholderkarls Konterfei.
Berlin S. W. am Halleschen Tor wohnt Karl Hannemann
Mit seinem sorglich treuen Freunde King am Spreekanal,
Der Karl würde sonst am Dorn des Lebens hängen bleiben.
Er träumt und säumt und schäumt,
Trägt er uns seine Verse, seine Dramen vor
Bis sich der Dämmer meldet,
Grau ans Fenster pocht.
Mit einem schwärmerischen Vollakkord lullt uns so gern
Wachholderkarl zärtlich ein.
Er weiß, wir lieben ihn, wenn er Klavier spielt.
Und w i e erst - so er mit dem hölzernen Hämmerchen
Die Trällerchen vom Kämmerchen
Ein Liedchen auf der kleinen Holzklaviatur
So dahin lieb klimpert.
Karl Hannemann - ich sah ihn schon vor Jahren
Die Rolle von »dem« spielen, der die Maulschellen kriegt.
Frau Andrejew wünschte ihm begeistert Glück nach dem Theaterschluß.
Ich schenkte ihm ein Schiff, das steht auf seinem Eckbrett.
Und eine Spieluhr: Ach, wie ist es möglich dann - jedoch -
Ich holte mein Präsent am andern Tage reuevoll zurück.
Die Bühne ist mit Karls Herz verwachsen,
Sein Fuß verwurzelte mit ihrem Holz.
Er erbte seiner Väter buntes, stolzes Komödiantenblut.
Als Abraham ganz jung war,
Nannte Gott ihn: Hamid.
Ich weiß es noch, denn erst viertausend
Und ein Schaltjahr ist es her.
Ich hing zwar noch am Baum
Im Schatten einer Cocospalme.
Mein Spielgefährte Abraham Stenzel
Gährte mit dem Mark im Stamm.
Begraben sind die Bibeljahre längst -
Wir beide tragen nur noch sehnsüchtig den Flor
Um unsern blauen Hut,
Der demütig die Stirn vor Gott bedeckt.
Der Hamid ist der Dichter des Jargons
Des Ghettoplatts.
Wenn er es spricht, hilflos und rührend,
Pocht an mein Herz das Jugendvolkslied
Er ist ein inniger innerlicher Dichter
Und seine Unverfälschtheit macht ihn liebenswert.
Wenn wir nach Mitternacht
Im Winter vom Romanischen Cafehaus
Zusammen leiernd durch den Schnee
Wie durch die Wüste trabten,
Kopf geneigt - überall Saharah:
Zwei edle Wüstentiere er und ich.
In seinen grünen Jordanaugen
Erinnern Träume sich vom Erzvater?
Und jedem Südenwinde blickt er nach,
Der über seine schwarzen Haare streicht.
Ich liebe seiner schönen Verse Kabala
Sie trägt sein frommes Angesicht als Medaillon.
Ein baltischer Edelmann, Mensch und Dichter,
Und Sigismund und Schwärmer und Verweser.
Melancholie stritt schmerzlich mit des Herzens
Juliüppigkeit, - Die Lieblingsschwester, seine Dichterin, lag fern im Todesrot.
Als er mir ihren Abschiedsbrief ergriffen vorlas:
»Herzlieber Bruder mein...« Begruben wir den lieben Engel unter stillen Worten.
Sigismunds gewaltiges Erdenherz hat Jahreszeiten:
Glück, Himmel, Sturm und Tod.
Und wer erlebte nicht einmal die Laune seiner Laune: Schelm,
Der sitzt auf seiner Zungenspitze, spitzt und pfeift den ersten April.
Der Sigismund besucht noch manchmal die Obertertia im Traum,
So brachte er mir strahlend einen blauen Falter unter Glas wie Zensur 1 ins Haus.
Und wir bekennen uns zu Kinonitern Schulter an Schulter,
Ausgerüstet mit Fruchtbonbons, begeistert ziehen wir in manchen blutigen Film.
Von Schweden Svenska hin nach Troja I., II. Teil, wo der Achill
Mit den unnahbaren Händen dem Patroklos schrecklich Opfer bringt.
Auch Chaplin spielt im Mozartsaal; wie wir den hoch verehren!
Zwischen Dumier und Christian Morgenstern sitzt er im Tempel: Kunst.
Und wir verkürzen uns den Abendrest,
Indem wir Reime reimen auf Chaplin, den Kosmiker der Komiker.
Und einmal liebte Sigismund ein Paar blaue Augen . . . . .
Da prallte heißer Dichtung Mittagssonne auf sein liebevolles Herz.
Auch seine Übersetzung wird zur eigenen Dichtung,
Da ihm gelingt, Tönung und Farbe pietätvoll zu bewahren.
Puschkin und Gogol wurden ihm zu übertragen anvertraut,
Ins Deutsche, das er unvergleichlich stark beherrscht.
Er kaufte einen ungeheuren Bogen, einen Samowar voll Tinte
Und sitzt von früh bis spät in seinem kleinen Kreml,
Wo seine Feder voll vom schwarzen Blute klebt -!
Man nennt ihn überall den lieben Jankel.
Wir sind aus einer Stadt und gingen in dieselbe Schule
Und schlidderten mit Vorliebe über zugefrorene Gossen.
Der liebe Jankel hatte damals schon zwei Knospen im Gesicht,
Die tun sich heute auf verklärt und bibelvoll
Erzählt er uns vom Balchem.
Im Traum zur Nacht trägt man ihn feierlich,
Wie seinen Urrabunivater einst auf Zweig und Blatt
Vom stillen Walde in die Hallelujastadt.
Weiht er doch jedes Bildnis, das er malt,
Mit dichterischer, großer Harfenschrift
Seinem jungen Gotte Zebaoth.
Und selbst dem Argen unter den Gestalten,
Dem trügerischen Goldverleiher mit dem Fuchshaar,
Heiligt der Davidstern des alten Judenbluts!
Die Wupperstadt mit rosigem Sterbevogel -
Im Morgenrot und frühen Tod und brüderlichen Psalm:
»Mein kleines Schwesterlein ruht hier in Frieden.«
Und ebenso voll Herrlichkeit das Bildnis seines Freundes:
Aribert des großen Schauspielers Wäscher in Berlin:
Durchsichtig aus Buntkristall, Farbe kristallisierte sich.
Hingegen im begabten Maler Seyferts Kopf
Wird Jankels Farbe zu geronnenem Blut.
Schauervoll . . . Herzschlag setzt aus.
Im wahren Sinn des Wortes malte aus der Vogelperspektive
Mein Heimatfreund krähend den »Hahnenverkäufer«.
(Es riecht tatsächlich nach Gefieder.)
In dieser Bildeshöhe zeitlosem Geschmeide
Wird Jankel Adler der hebräische Rembrandt.
Die Eltern waren ihm so früh gestorben, -
Und eine Fremde hütete ihr Hänschen
Wie aus dem Osterei geschält,
Adrett saß es, sechsjährig, comme il faut,
Im französischen Gymnasium in Berlin;
Im Schillerkragen und langwehender Kravatte,
Den Ordinarius überfältigt, tout a fait,
Der kleine Chevalier.
Und seine Liebe wuchs mit jeder Klasse
Zu den Poeten Frankreichs.
Der elegante Futuristenhäuptling hatte es ihm angetan.
Der war des Staunens übervoll!
Wie oft sah ich im alten Cafe Westen
Marinetti mit dem Knaben lebhaft plaudern.
Dann kam der Krieg. -
Zum Teufel! - Ihm zum Ärger ausgerechnet gegen Frankreich!! -
- Und zog doch seinen Brüdern an die Front nach.
Als junger Offizier schon übertrug er: Balzac
Und andere große Romanciers ins Deutsche.
Ich rate zu der spannenden Lektüre.
Der Übersetzer las mir öfters die Poeten -
Nicht allzulange ist es her -
In Theben im Palast vor.
Die kosten dem Hans Jacob schlummerlose Nacht.
Und unermüdlich scheint auf seine Arbeit klar der Mond.
La lune nennt man in Frankreich seinen goldenen Freund.
Ich will in das Grenzenlose
Zu mir zurück,
Schon blüht die Herbstzeitlose - -
Vielleicht ist es zu spät - zurück
Ob ich sterbe zwischen euch
Die ihr mich erstickt mit euch.
Fäden möchte ich um mich ziehen
Wirrwarr endend,
Verwirrend,
Zu entfliehen
Meinwärts.
Seiner Mutter
Er ist schön und klug
Und gut.
Und betet wie ein Kind noch:
Lieber Gott, mach mich fromm,
Daß ich in den Himmel komm.
Ein Magnolienbaum ist er
Mit lauter weißen Flammen.
Die Sonne scheint -
Kinder spielen immer um ihn
Fangen.
Seine Mutter weinte sehr
Nach ihrem »wilden großen Jungen« . . .
Fünf Jahre blieb sein Leben stehn,
Fünf Jahre mit der Zeit gerungen
Hat er! Mit Ewigkeiten.
Da er den Nächsten liebte
Wie sich selbst -
Ja, über sich hinaus!
Verloren: Welten, Sterne,
Seiner Wälder grüne Seligkeit.
Und teilte noch in seiner Haft
Sein Herz dem Bruder dem -
Gottgeliebt fürwahr, da er nicht lau ist;
Der Jude, der Christ ist
Und darum wieder gekreuzigt ward.
Voll Demut stritt er,
Reinen Herzens litt er, gewittert er;
Sein frisches Aufbrausen
Erinnert wie nie an den Quell . . .
Durch neugewonnene Welt sein Auge taumelt
Rindenherb, hindusanft;
»Niemals mehr haften wo!«
Hinter kläglicher Aussicht Gitterfenster
Unbiegsamen Katzenpupillen
Dichtete Ernst im Frühgeläut sein Schwalbenbuch.
Doch in der Finsternis
Zwiefacher böser Nüchternheit der Festung
Schrieb er mit Ruß der Schornsteine
Die Schauspiele - erschütternde – der Fronarbeit:
In Kraft gesetzte eiserne Organismen.
Schwärmend trat ich aus glitzerndem Herzen
Wogender Liebesfäden,
Ganz schüchtern, hervor; Nacht im Auge,
Geöffnete Lippen . . . .
Aber wo auch ein See lockte,
Goldene Tränke,
Starb an der Labe mein pochendes Wild
In der Brust.
Was soll mir der Wein deines Tisches,
Reichst du mir des Herzens Mannah nicht.
Süß mir, wenn ich im Rauschen der Liebe
Für dich gestorben war -
Nun ist mein Leben verschneit,
Erstarrt meine Seele,
Die lächelte sonntäglich dir
Frieden ins Herz.
Ich suche das Glück nicht mehr.
Wo ich auch unter hochzeitlichem Morgen saß,
Erfror der träumende Lotos
Auf meinem Blut.
Ach, der Paule ist nicht mehr zu retten
Und wurde gestern doch erst sechzehn Jahr.
Wenn wir ihn wenigstens in Obertertia hätten!
Wir sandten ihn zum Onkel nach Amerika,
Zur schwarzen Tante nach Südafrika,
Und weiß nicht mehr in wieviel anderen Städten.
Oh, an Paule, möcht' ich leider wetten,
Stotterte Herr Ordinarius, ist kein gutes Haar.
Legte man den Bengel auch in Ketten,
»Ggglauben Sie es mir, Mamama!«
Seine beiden Töchter aber, Miezekind und Barbara -
Seht den Paule mit den netten Kletten
Gerade eilen über das Trottoir.
Auf Paryros steht geschrieben:
Hedwig Wangel.
Sie ist St. Petrus Schwester,
Der zur Rechten des Nazareners saß.
Eigentlich heißt sie:
Petra.
Im Gedanken reicht sie den Krug
Ihrem Herrn.
Sie trocknet seinen ehernen Fuß
Mit ihren starken Haaren.
Und blickt zum Edelrabbi auf
Durch schimmernde Wimper.
Und zittert für das auferstandene Leben
Jesus Christus.
Den sie erkannte ungestüm
Fernhin im Abendlande.
Sie betet auf Golgatha
Seiner Seele nach.
Und wandelt über Jerusalems Wolken
Und wuchtigen Schritts durch seine morschen Gänge.
Eine religiöse Generalin,
Jesus Christus ihre Majestät.
Petra: Weißglühende Felsin,
Hedwig: Tannenbaum im Garten Gethsemane.
Phantastische Eroberin,
Die über sich den Bann sprach.
Künstlerin, herab vom Thron der Bühne stieg
Zur grauen Wurzel.
Armen ihr Blut reichte,
Dem Lauen frisches Herzblut schenkte.
Heiligenschein blüht um ihr Herz
Und eine Säule ist ihr klarer Sinn,
Darauf geprägt ihr Lieblingswort:
»Nur der, der reinen Herzens ist,
Wird Gott schauen.«
Geboren 1883 am 1. Mai
Und nicht am 11. Februar,
Als mich der Storch im Osterei
Am Rand des Teiches zappeln sah:
Ich könnt ein Wort nicht finden,
Das sich reimt auf diese Welt -
Aus Frühlingsblüten schleichen feuchte Düfte -
Schling deinen starken Seemannsarm um meine Hüfte.
Mein Geist hat nach dem heilgen Geist gesucht.
Und tauchte auf den Vogelgrund der Lüfte.
Und grub nach Gott in jedem Stein der Klüfte.
Und blieb nur Fleisch leibeigen und verflucht.
Ich aß im Paradies vom Gifte,
Als noch der Schöpfer durch die Meere schiffte,
Das Wasser trennte von der Bucht.
Und Alles gut fand, da Er seine Erde prüfte,
Und nicht ein Korn blieb ungebucht.
Ich schreibe diesen Vers an Ihn mit ehernem Stifte.
Mein Seelenheil zerschellt am Mäste seiner Wucht.
Schling deinen starken Seemannsarm um meine Hüfte.
Ich wandte mich von Gott, da Er mich hat versucht.
Ein deutscher Gentleman
Rittersporn schmückt seine Gesinnung.
Er saß viel unter Birken
Zwischen lichten Baumbräuten.
An sie erinnert jede Frau,
Die reinen Herzens ihm begegnet.
Er ist religiös,
Weihrauch umwölbt ihn blau.
Da manchen Strahlenvers er schrieb
Madonna in den heimatlichen Schnee.
Wie ihn denk ich mir Eichendorff;
Mein erster Dichter.
Streift Hildenbrandt auch nicht
Durch alter Zeiten Dichtung Tal;
So fließt sein blumig Wort
Gutedler Wein ganz echt ins Blut.
Herzgabe sein Essay,
Im Abendrote einsam hingezaubert.
Erzogen ist sein Herz, das ziemt den Dichter,
Takt, männliches Geläute, Domzucht
Und Klugheit übte sich mit Mut,
Und was er dichtet, flößt dem Leser Achtung ein.
Das Meer steigt rauschend übers Land,
Inbrünstig fallen Wasser aus den Höhen.
Still brennt die Kerze noch in meiner Hand.
Ich möchte meine liebe Mutter wiedersehen . . . . . .
Begraben hab' ich meinen Leib im kühlen Sand,
Doch meine Seele will von dieser Welt nicht gehen.
Und hat sich von mir abgewandt.
Ich wollte immer ihr ein Kleid aus Muscheln nähen;
In meinen rauhen Körper wurde sie verbannt.
Doch meine liebe Mutter gab sie mir zum Pfand.
Ich suche meine Seele überall auf Zehen;
Die nistete an meiner roten Felsenwand
Und noch in meinem Auge irrt ihr Spähen.
Ich wohne im Sachsenhofe
Im schönsten Hotel von Berlin
Und lese die Katastrophe
Nämlich, von meinem Ruin.
Daß ich Kuverts verkoofe
à fünf Mark - immerhin -
mein lieber Fred, na weißte
nicht, was und wer ich bin?
(Willkommen, Buddenbroks and son!)
»Willkommen, Buddenbroks and son!
Herr Fulda hielt den Damentoast als Gentleman,
Ricarda war da,
Sie lächelte verlegen -
Es kam ein Boy, die Jamben alle fortzufegen!
Susannâh, Vizepostata,
Der Saulus Werfel Rabunâ
>Ihne mei Herz< . . . alles in bar.«
Hauptmann ersetzt Benzmann,
Holz ward Scholz.
Und es betont Gott Leonhard:
»Der Mensch ist gut im Backenbart«.
Der große Abenteurer vom Jahre: 2000,
Der chinesische Maharadscha.
Am Zweig der Klugheit blüht
Der Aberglaube bis zum Duft.
Seinen Namen hat er versenkt
Ins Meer.
Seine Geburtsstadt liegt am Abhang
- wo im Traum.
Unheimlich spielt Meergrün mit Pupille
Im verhangenen Aug.
Sein Herz ist auch Juchten,
Ein Necessaire reisebereit.
Immer sitzt er auf Deck
Die Welle steigt: Champagner über seinen Kopf
Aber Dämmerung umhüllt seine Schulter
Monde spalten seinen Talar.
Undurchsichtig ist seine Stirn,
Anbetend das Licht Ghandis.
Die Wände seines Hauses, unbegrenzt,
Der Lloyd sein Monogramm.
Er landet jäh! Oft weltenüberdrüssig;
Den treusten Freund trifft dann sein Speer.
Immer aber voll Bewunderung
Raunen Menschen wie Wälder um ihn.
Die Frauen liebt er rätselhaft:
Ein artiger Pagodengötze.
Sein Freiheitskampf aber färbt
Die Erdkugel sprießend.
Hängt seine Seele auch an träumender Stunde
Blutsverwandtem Abendrot -
Majestätischer Genosse dem Genossen
Sein Wort birgt eine Volksdemonstration.
Ein Dichter, der dem mühselig Beladenen
Den reichen Inhalt seines Lebens reicht.
Einmal kommst du zu mir in der Abendstunde
Aus meinem Lieblingssterne weich entrückt
Das ersehnte Liebeswort im Munde
Zündet meine weißen Lichte an.
Alle Zweige warten schon geschmückt.
»Wann« - ich frage seit ich dir begegnet - »wann?«
Einen Engel schnitt ich mir aus deinem goldenen Haare
Und den Traum, der mir so früh zerrann.
O ich liebe dich, ich liebe dich,
Ich liebe dich!
Hörst du, ich liebe dich - - -
Und unsere Liebe wandelt schon Kometenjahre,
Bevor du mich erkanntest und ich dich.
Es ist so dunkel heut,
Man kann kaum in den Abend sehen.
Ein Lichtchen loht,
Verspieltes Himmelchen spielt Abendrot
Und weigert sich, in seine Seligkeit zu gehen.
- So alt wird jedes Jahr die Zeit.
Und die vorangegangene verwandelte der Tod.
Mein Herz blieb ganz für sich
Und fand auf Erden keinen Trost.
Und bin ich auch des Mondes Ebenich,
Geleitetest auch du im vorigen Leben mich,
Und sah ich auch den blausten Himmel im Gottost.
O Gott, wie kann der Mensch verstehen
- Das Weltall spaltet sich doch nicht -,
Warum der Mensch haltlos vom Menschtum bricht,
Sich wieder sammeln muß im höheren Geschehen.
Es schneien weiße Rosen auf die Erde,
Warmer Schnee schmückt milde unsere Welt;
Die weiß es, ob ich wieder lieben werde,
Wenn Frühling sonnenseiden niederfällt.
Zwischen Winternächten liegen meine Träume
Aufbewahrt im Mond, der mich betreut -
Und mir gut ist, wenn ich hier versäume
Dieses Leben, das mich nur verstreut.
Ich suchte Gott auf unbeschienenen Wegen
Und kräuselte die Lippe nie zum Spott.
In meinem Herzen fällt ein Tränenregen.
Wie soll ich dich erkennen lieber Gott . . . .
Da ich dein Kind bin, schäme ich mich nicht
Dir ganz mein Herz vertrauend zu entfalten.
Schenk mir ein Lichtchen von dem ewigen Licht! - - -
Zwei Hände, die mich lieben, sollen es mir halten.
So dunkel ist es fern von deinem Reich
O Gott, wie kann ich weiter hier bestehen.
Ich weiß, du formtest Menschen, hart und weich
Und weintest gotteigen, wolltest du wie Menschen sehen.
Mein Angesicht barg ich so oft in deinem Schoß
Ganz unverhüllt: du möchtest es erkennen.
Ich und die Erde wurden wie zwei Spielgefährten groß
Und dürfen »du« dich beide, Gott der Welten, nennen.
So trübe aber scheint mir gerade heut die Zeit
Von meines Herzens Warte aus gesehen;
Es trägt die Spuren einer Meereseinsamkeit
Und aller Stürme sterbendes Verwehen.
(ein Engel schreitet unsichtbar durch unsere Stadt)
Ein Engel schreitet unsichtbar durch unsere Stadt,
Zu sammeln Liebe für den Heimgekehrten,
Der noch den Nächsten - über sich - geliebet hat. -
Schon eine Träne für den Liebeswerten,
Ein Auge, das für seine Seele leuchtet,
Ein reines Wort, von deines Mundes rotem Blatt -
Für ihn, dem alle Sorgen ihr gebeichtet;
In seinem herben Troste lag schon seine Tat.
(Rosen, Nelkenseifen, weiss und lila Flieder)
Rosen, Nelkenseifen, weiß und lila Flieder
Liegen waschgerecht in sauberen Schachteln immer wieder.
Zwischen Kitschodeuren und Lavendel
Pflegt man zu verpacken allerhändl,
Für den Schauenden zum Zeitvertreib.
In den Tagen unserer Osterzeit
Schäumen Osterhasen gar nicht teuer,
Besen, Scheuertücher, »Liebgeruch« für Tante Maier,
Pinsel mit und ohne Stiel
Und zur Seite ihnen Lux und auch Persil,
Soda, Wichse, beinah viel zu viel,
Nippes sind mir all die primitiven Dinge,
und ich wand're weiter und ich singe.
Aus Algenmoos und Muscheln schleichen feuchte Düfte . . .
Frohlockend schmiegt die Erde ihren Arm um meine Hüfte.
- Mein Geist hat nach dem Heiligen Geist gesucht -.
Und tauchte auf den Vogelgrund der Lüfte
Und grub nach Gott in jedem Stein der Klüfte
Und blieb doch Fleisch, leibeigen und verflucht.
Ich keimte schon am Zweig der Liebesgifte,
Als noch der Schöpfer durch die Meere schiffte,
Das Wasser trennte von der Bucht.
Und alles gut fand, da Er Seine Erde prüfte,
Und nicht ein Korn sprießt ungebucht.
Doch Seine beiden Menschen trieb Er in die Flucht!
Noch schlief der Weltenplan in Seinem Schöpferstifte.
Sie fügten sich nicht Seiner väterlichen Zucht.
Unbändig wie das Feuer zwischen Stein und Stein
Noch ungeläutert zu entladen sich versucht,
So trotzten sie!!
Wie meines Herzens ungezähmte Wucht.
(es brennt ein feierlicher Stern)
Es brennt ein feierlicher Stern . . .
Ein Engel hat ihn für mich angezündet.
Ich sah nie unsere heilige Stadt im Herrn,
Sie rief mich oft im Traum des Windes.
Ich bin gestorben, meine Augen schimmern fern,
Mein Leib zerfällt und meine Seele mündet
In die Träne meines nun verwaisten Kindes,
Wieder neu gesäet in seinem weichen Kern. -
(Neugierige sammeln sich am Strand und messen)
Neugierige sammeln sich am Strand und messen,
Sich am Meer und mir der Dichterin vermessen.
Doch ihre Redensart löscht aus der Sand.
Ich hab die Welt vor Welt vergessen,
Getränkt von edlen Meeresnässen.
Als läge ich in Gottes weiter Hand.
Die Welt, aus der ich lange mich entwand,
Ruht kahl, von Glut entlaubt, in dunkler Hand.
Die Heimat, die ich heiß mit Liebe überhäufte,
Blieb immer mir nur ein Stiefmutterland -
Aus dem ich lebend in die Himmel reifte.
Es wachsen auch die Seelen der gefällten Bäume
Auf Erden schon in Gottes blaue Räume,
Um inniger von Seiner Herrlichkeit zu träumen.
Und auch der Mond und seine Lieblingssterne,
Spielen mit den bunten Muschelschäumen
Und hüten über Meere Gottes Geist so gerne.
So fern hab ich mir nie die Ewigkeit gedacht . . .
Es weinen über unsere Welt die Engel in der Nacht.
Sie läuterten mein Herz, die Fluren zu versüßen,
Und ließen euch in meinen Versen grüßen.
Im Kleid der Hirtin schritt sie aus des Melechs Haus
Zu ihren jungen Dromedarenherden.
Im edlen Wettlauf mit den wilden Pferden
Trieb sie die Silberziegen vor die Stadt hinaus,
Bis sich die Abendamethysten reihten um die Erden,
Sich nach der Tochter bangte König Saul.
Sie setzte das verirrte Tier nicht aus
Der Wüste hungernder Schakale,
Und trug am Arme blutiger Bisse Male;
Entriß das Böcklein noch der Löwin Maul.
- Der blinde Seher sah es jedesmal voraus . . .
Die Gräser zitterten im Judatale.
Im Schoß des Vaters schlief die kleine Abigail,
Wenn über Juda lauschte Israels Gebieter,
Hinüber zu dem feindlichen Hethiter.
- Der Skarabäus seiner Krone wurde faul. -
Treu aber hütete der Mond des Melechs Güter,
Und seine Krieger übten sich im Pfeil.
Bis der Allmächtige blies den goldenen Hirten aus.
»Den Vater Abraham« ... Erklärte ernst der Melech seinem Kinde:
»Der blieb in seinem ewigen Scheine ohne Sünde.«
Und auch sein spätes Sternlein glitzerte ganz hell und weiß;
Man konnte es noch funkeln sehen im Winde:
»Einst trug sein Vater es, ein Osterlämmlein hin auf seines Herrn Geheiß.«
Als auf den Feldern blühte jung der Reis,
Schloß Saul die mächtigen Judenaugen beide,
Und seiner Abigail begegnete ein Engel auf der Weide,
Der kündete: »Jehovah blies die Seele deines Vaters aus« . . .
Einmal kommst du zu mir in der Abendstunde
Aus meinem Lieblingssterne weich entrückt
Das ersehnte Liebeswort im Munde
Alle Zweige warten schon geschmückt.
O ich weiß, ich leuchte wieder dann,
Denn du zündest meine weißen Lichte an.
»Wann?« - ich frage seit ich dir begegnet - »wann?«
Einen Engel schnitt ich mir aus deinem goldenen Haare
Und den Traum, der mir so früh zerrann.
O ich liebe dich, ich liebe dich,
Ich liebe dich!
Hörst du, ich liebe dich - - -
Und unsere Liebe wandelt schon Kometenjahre,
Bevor du mich erkanntest und ich dich.
Der war der Großvatter in meinem Wupperkreise,
Um ihn hat sichs ja eigentlich gedreht.
Im himmelblauen Schlummerrock aus dem Gehäuse
»Tum Tingelingeling« schlich er noch mit dem Enkel spät.
Und unvergleichlich wieherte Paul Graetz in eigenartiger Weise,
Een ollet kränklich Roß, dat an der Seite tugenäht.
Ich sitze so alleine in der Nacht
An meinem Tisch, der trägt noch seine Lebensfarbe.
Auf jede seiner Adern geb ich acht,
- Mich dünkt, er blutet noch aus einer Narbe.
Vielleicht stieß mal ein Messer in den Stamm
Ein Mann im Walde, - seine Lust zu kühlen.
Und reckte weit am Teiche in den Schlamm
Die Glieder, die entlasteten zu fühlen.
Er warf mit seinem Tropfen letzter Lust
Die Menschheit von sich ab in einer einzigen Wehe.
Ich wälze auch, wie er, mein »Ich« bewußt!
Ein Volk von mir, bevor ich aus dem Leben gehe.
Dich suchte unaufhörlich ich auf meinem Pfad,
Nie aber kam mein Ebenmensch mir je entgegen.
Und doch wurd' alles, was ich sann zur Tat
Und hat das Wort auch tausend Jahr in mir gelegen.
Und flöße Furcht ein, ob des Segens Segen,
Um Dunkelheit vor meines Tisches stillem Tal:
Ein wilder Jude mit dem Kopf des Baal.
Verwittert - ewige Nächte . . . Draußen fällt ein Regen.
Man riet mir ab, die beiden lieben Gedichte ins Buch
aufzunehmen. Ich frage aber immer die Sterne und
hier das Publikum?
Die Erste
Der Kartoffelpuffer
An der Grenze zwischen Rheinland und Belgien nennt
man ihn: Le Reibepfannekuchen.
Kaiser Karl zu Aachen saß,
Am liebsten auf dem Throne,
Wenn er Le Reibekuchen aß
Mit starker Kaffeebohne.
Beide Völker, das deutsche wie das belgische, genießen
ihn mit Vorliebe. Die Delikatesse schwimmt weiter
den Rhein herauf bis zur Schweizer Grenze.
In Züri der Vegetarierhirt,
Stammt eigentlich aus Bayern.
Wenn dir's mal flau im Magen wird,
Sein Küchli schwimmt in Eiern.
In Köln, Ohligs, Düsseldorf, Neuß, Hamm, Dortmund,
Coblenz, Neuwied wirkt das Nationalgericht geradezu
elektrisch. Namentlich im Wuppertal, wo des Reibe-
pfannekuchens Pfanne stand und in Elberfeld-Barmen
die Butter der Welt erblickte. Ursprünglich wurde er in
r e i n e r Butter gebraten; heute noch ganz ohne Butter
im ärmsten Viertel der Wupperstädte nicht. Das half and
half hingegen, beleidigt die Zunge des Wuppertaler Fein-
schmeckers. - Großgewachsene Kartoffel schält die
Köchin und reibt sie zu Teig. Kein Mehl kommt dazu
wie in der Spreeküche, - aber einige gequirlte Eier,
so eben recht frisch gelegte Ostereier. Salz hätte ich
beinahe vergessen! Daß man den Berlinern nicht
abgewöhnen kann, das begehrteste Gericht aller Ge-
richte in Nierenfett oder gar in Schweineschmalz zu backen.
Ach und ärscht in Dräsden, Leipzig,
Wo die Kartoffel selber reibt sich
In der Maschine zum Kartoffelpufferteig.
»Kartoffelpuffer« nennt der Norddeutsche unseren l i e b e n
Reibepfannekuchen.
Und was zu guter Letzt passieren kann,
Freut man sich auch den Tag auf diese Zauberspeise.
- Es kommt natürlich auf die Heimat Ihrer Köchin an ?
- Beißt man auf Zwiebeln im Familienpufferkreise.
Eßt Kartoffelpuffer! Zumal er zubereitet wie in seinem
Vaterlande, er zu den leichtbekömmlichsten Speisen zählt.
Und nicht entehrt wird von der Köchinmutter;
Im Schweineschmalz geknuspert, armes Ferkel!
Ja, so reicht man in Berlin den Puffer
Oft im anspruchsvollsten Zerkel!
Und das Ungeheurlichste ist -
Man pflegt ihn obendrein
Mit Zucker zu bestreuen!
DAS WIRD BERLIN NOCH EINMAL SEHR BEREUEN!
Gerade seine Herbheit nach Wuppertaler Rezept ist es,
die der Zunge nie geträumte und gebräunte Illusionen bereitet.
Eßt Kartoffelpuffer!!!!
Auch ich bestehe der Versuchung nicht, und lasse mich
von ihm versuchen.
Lottchen (schwärmerisch): »In Süßrahmbollebutter,
Manne, wird er - ein Gedicht« ... Sogar ein klassisches:
Wer knuspert so spät durch Nacht und Wind?
Es ist ein Puffer in Tantchens Spind.
Übrigens:
In den Sternen steht es groß geschrieben,
Daß die Mondbewohner den Kartoffelpuffer lieben;
Und ihn backen jeden Sonntag fast.
Fragt nur Einstein, er ist oft zu Gast.
Da schon Lucullus ihn mit Begeisterung schluckte,
Bückte seine Köchin, die sonst Gifte spuckte,
Den Kartoffelpuffer, ohne, daß sie muckte!
Der Schah von Persien Abdullah,
Fand im Puffer goldenes Frauenhaar.
- Er ließ die Dame zu sich kommen . . .
Selbst Bonaparte speiste ihn
Den Reibepuffer mit der Josephin.
Ob Werner Krauß Napoleon
- Ihn mag? Ich glaube schon.
Und weiter, frei nach Schillers Text,
Bis mir der Puffer aus dem Halse wächst, -
Könnt ich Armeen aus der Pfanne stampfen,
Sie alle würden heiß serviert und tüchtig dampfen.
Der lieben Hedwig Wangel den ersten zur Dedikation:
Die Hedwig Wangel backt die Puffer fromm in Pflanzenschmalz
Und würzt den Teig mit ihrer Liebe starkem Salz
Für ihren Strafentlassenen, armen Mädchenchor.
Am Tor der Hoffnung schlingt der Puffer sich empor.
Bitte, machen Sie doch auch einmal einen Kartoffelpuffer-Reim!
- Na also:
Sitzen wir, verehrte Dichterin, wie ein Duett
Im Sachsenhof bei dir, am Puppenherde.
Zum Paradies wird diese Erde -
Doch unser Puffer wie - ein – Brett.
Die Zweite
Der Schnupfen
Ich habe ihn doch wieder! Niesen ist unmodern geworden.
In den Biedermeierjahren,
Als die Leute noch gemütvoll waren,
Wünschten sich: »Gesundheit!« beide Gatten.
Oder auch: »Zum Wohlsein! wenn Sie mir gestatten.«
Haben doch die meisten Leute im Laufe der Jahrzehnte der
Tournüre Artigkeit gewissenlos eingebüßt und opfern keine
Worte weiter zur Verherrlichung des Schnupfens.
Mit Rezepten sind sie bei der Hand.
Ich trage meinen Schnupfen heute noch mit Würde,
Und klage nicht das launige Sommerwetter an.
Ich finde, »klagen«, irgendwie absürde,
Wenn man noch eben etwas schnaufen kann.
Nahm ein Verleger mir nur meine Bürde,
Die ungedruckt an meinen Ästen hängt.
Die vielen Verse werden erst zur Zierde,
Wenn ein Verlag sich druckreif danach drängt.
Gedichte, die ich in den letzten Jahren schmierte,
Prosa hellrosa, cetera, was liegt daran -
In die ich en passant die Welt einschnürte,
Beweise lieferte, daß ich was kann.
Und erst was können könnt, postwendend postrestant.
Was drängt Ihr euch zu lindern meinen Schnupfen,
Als wären wir beinahe blutsverwandt.
- Am Abend führ ich in mein Nasenloch den Wattetupfen
-Vorher - in Glyzerin getaucht und - schnarche dann.
Du bist so weit von mir entfernt
Am Abend zwischen deinen Freunden;
Meist ist das Dunkel über uns entsternt . . .
Dann leide ich wie unter Feinden.
Doch glühen die Lichte in den Wolkenzweigen,
So sind sie alle unser Eigen.
Und manchmal kommt ganz weich die Luft
Und streichelt meine und dann deine Wange.
Und deine Stimme ist es, die mich ruft,
Aus allen Stimmen gleitend, in der Halle.
- Und mich umarmen viele Himmel in dem Schalle.
Ich finde aber auch in deinen Augen keine Rast
Und keinen Trost im stummen Zuspruch deiner Reden -
Ich fiel der Liebe und sie mir zur Last.
Mein letzter Schimmer leuchtet heim den Gast,
Ein stilles Kleinod für jedweden.
Und weiß, daß du alleine lieb mich hast . . . ganz alleine.
Und bin ich dir auch unbegreiflich fast,
So sagen all die weichen Worte, daß ich weine.
Else Lasker-Schüler widmet dieses Gedicht ihrem
verstorbenen Freunde Heinrich Dehmel.
Unaufhörlich fällt ein frischer Regen
Auf das durstige Erdreich und auf meine Haut.
Ich will mich mitten in der Weltenmitten legen,
Bevor der Mensch und auch das Tier wird laut.
Ich wachse wie das Blatt im Wassersegen
Und ehe noch der frühe Morgen graut,
Bin ich ein Wald, und Sonne säumt auf meinen Wegen,
Da ich auf ewigen Wandel mich hab aufgebaut.
So ungeklügelt, ohne zu erwägen,
Wächst gottentsprossen selbst das ärmste Wegekraut,
Nur die »Erkenntnis« liegt im menschlichen Vermögen.
Doch sie zur letzten Deutlichkeit zu pflegen -
Vermag man, wenn der Zapfen aller Überhebung taut.
Auf einmal mußte ich singen . . .
Und ich wußte nicht warum.
Doch abends weinte ich bitterlich.
Es stieg aus allen Dingen,
Ein Schmerz und der ging um -
Und legte sich auf mich.
Stürmische Wolkendepeschen
Erschrecken den Weltenraum;
Und die Beeren der Ebereschen
Die winzigen .Monde am Baum.
(Ich schliess das Fenster zu; betrübt ist mein Gemüt)
Ich schließ das Fenster zu; betrübt ist mein Gemüt . . .
Die letzte Drossel singt der einzigen Beere noch ihr Liebeslied.
Die Rosenstöcke überwintern unterm Moose in der Grube.
Ich leide mit den Stämmen ob des grünen Raubes;
Es labt sich stürmisch der Novemberbube
Am gärenden Smaragd des späten Laubes.
Und steckt sich frische Fröste an den Hut.
Mit einem Pfiffe kühlt er meine Stube,
Jedwedes Nest mit seiner späten Brut.
(Wir stehen längst geknickt wo angelehnt)
Wir stehen längst geknickt wo angelehnt,
Am grauen Steine einer alten Mauer,
So ausgelöscht und haben uns gesehnt,
Nach einem einzigen Lichtchen in der Weltentrauer.
Wie nie auf einmal standen wir im Glanz, . . .
Und unsere feierlichen Äste hingegeben,
Verklangen ineinander wie ein Tempeltanz.
Was soll ich weiter - und auch du - mit deinem Leben,
Lichtlosem Dasein, das hell über Nacht - und - umgebracht -
Mit deinem funkelte noch eben.
Erblaßt ist meine Lebenslust . . . .
Ich fiel so einsam auf die Erde.
Von wo ich kam - hat nie ein Mensch gewußt -
- Nur du, da ich vereint einst mit dir werde.
Ich bin von Meeresbuchten weit umstellt;
Jedwedes Ding erlebe ich im Schaume.
Der Mensch, der feindlich mich ereilt, zerschellt,
Und ich weiß nur von ihm im Traume.
Und so erlebe ich die Schöpfung dieser Welt
Auf Erden schon entkommen ihrer Schale.
Und du der Stern, der hoch vom Himmel fällt,
Vergräbt sich tief in meines Herzens Tale.
Die Abendzeit verdüstert sehr mein Blut,
Durchädert qualvoll meine müde Seele.
Nackt steigt sie wieder aus der vorweltlichen Flut
Und bangt, daß sie verkörpert hier auf Erden fehle.
Und was der Tag, noch ehe er erwacht,
Versäumte morgenrötlich zu erleben,
Reicht ihm das träumerische Bilderspiel der Nacht,
In lauter bunterlei Geweben.
Es bringen ferne Hände mir nach Haus
Aus gelben Sicheln einen frommen Strauß.
Der Zeiger wandelt leise um das Zifferblatt
Der Sonnenuhr, die Gold von meinem Leben hat.
Sie glüht vom Pochen überwacht
Und läutet zwischen Nacht und Mitternacht . . . .
Da wir uns sahen in der rätselhaften Stunde -
Dein Mund blüht, tausendschön, auf meinem Munde.
All meine Lebenslust entfloh
Im dunklen Gewande mit der Abendzeit.
Ich suchte unaufhörlich einen Himmel wo . . . .
Nur in der O f f e n b a r u n g ist der Weg zu ihm nicht weit.
Und weiß es nicht, ob meine Mutter mein . . . .
Es war, die mir erschien im lichten Engelskleid . . . .
Bald ruht mein Herz zeitlos im Immersein . . . .
Geweihter Talisman für alle Ewigkeit.
Es ist der Tag in Nebel völlig eingehüllt,
Entseelt begegnen alle Welten sich -
Kaum hingezeichnet wie auf einem Schattenbild.
Wie lange war kein Herz zu meinem mild . . . .
Die Welt erkaltete, der Mensch verblich.
- Komm, bete mit mir - denn Gott tröstet mich.
Wo weilt der Odem, der aus meinem Leben wich? -
Ich streife heimatlos zusammen mit dem Wild
Durch bleiche Zeiten träumend - ja, ich liebte dich.
Wo soll ich hin, wenn kalt der Nordsturm brüllt -?
- Die scheuen Tiere aus der Landschaft wagen sich -
Und ich - vor deine Tür, ein Bündel Wegerich.
Bald haben Tränen alle Himmel weggespült,
An deren Kelchen Dichter ihren Durst gestillt,
Auch du und ich.
Und deine Lippe, die der meinen glich,
Ist wie ein Pfeil nun blind auf mich gezielt -.
Ich sehe mir die Bilderreihen der Wolken an -
Bis sie zerfließen und enthüllen ihre blaue Bahn.
Ich schwebte einsamlich die Welten all hinan,
Entzifferte die Sternoglyphen und die Mondeszeichen um den Mann.
Und fragte selbst mich scheu, ob oder wann
Ich einst geboren wurde und gestorben dann?
Mit einem Kleid aus Zweifel war ich angetan,
Das greises Leid geweiht für mich am Zeitrad spann.
Und jedes Bild, das ich von dieser Welt gewann,
Verlor ich doppelt und auch das was ich ersann.
Durch stille Lüfte ruhend in Gottvaters Kahn,
Hingleite ich nun über allen Wahn.
Ich liege wo am Wegrand übermattet
Ich liege wo am Wegrand übermattet -
Und über mir die finstere, kalte Nacht
Und zähl schon zu den Toten, längst bestattet.
Wo soll ich auch noch hin von Grauen überschattet,
Schutzengel haben nur auf Kinder acht -
Doch glaubt ich, daß ihr Menschen lieb mich hattet.
Die ich vom Monde euch mit Liedern still bedacht,
Und weite Himmel blauvertausendfacht;
Nur weil ihr Gott zur Ehre alles tatet.
Die heilige Liebe, die ihr blind zertratet,
Ist ja Sein Ebenbild! - Ihr habt es umgebracht,
Zu dem ihr herzhinpochend einst gewallfahrtet.
Darum auch lebten du und ich in einem Schacht
Und doch im Paradiese blumumblattet -
Bis wir erlagen hold versunken schwarzer Niedertracht.
(Hör, Gott, wenn du nur etwas lieb mich hast)
Hör, Gott, wenn du nur etwas lieb mich hast,
Send mir aus deinen lichten Reichen,
Das Licht der Liebe mir zu Gast.
Bei meiner weißen Kerze glaubt ich fast,
Die Grenze der Erleuchtung zu erreichen.
Es wachsen alle Sterne hoch am Wolkenast
Und wurden strahlende Geschwister, Gott, in deinem Zeichen . . .
Nur unsere Erde ist erblaßt -
- Und ihre Seele schreit zu dir aus Leichen.
Es kommt der Abend und ich tauche in die Sterne,
Daß ich den Weg zur Heimat im Gemüte nicht verlerne.
Umflorte sich auch längst mein mich vertriebenes Land.
Es ruhen unsere Herzen liebverwandt,
Gepaart in einer Schale: Weiße Mandelkerne.
. . . . Ich weiß Du hältst wie früher meine Hand
Verwunschen in der Ewigkeit der Ferne . . . .
Ach meine Seele rauschte, als dein Mund - es mir gestand.
Die Dämmerung naht - im Sterben liegt der Tag;
Sein Schatten deckt mich zu, der kühl auf einem Blatte lag,
Auf seinen roten Beeren.
Ich baute uns ein Himmelreich, dir unantastbar zu gehören;
Das aber an den Riffen deiner Herzensnacht zerbrach.
Die Vögel singen und vom Nachtigallenschlag,
Erzittert noch mein Bild am Wald im Bach.
- Dir will ich es verehren.
Die Dämmerung naht - im Sterben liegt der Tag
Und müde rankt sich meine Seele um dein Dach.
Ich habe zu Hause ein blaues Klavier
Und kenne doch keine Note.
Es steht im Dunkel der Kellertür,
Seitdem die Welt verrohte.
Es spielten Sternenhände vier -
Die Mondfrau sang im Boote.
- Nun tanzen die Ratten im Geklirr.
Zerbrochen ist die Klaviatur.
Ich beweine die blaue Tote.
Ach liebe Engel öffnet mir
- Ich aß vom bitteren Brote -
Mir lebend schon die Himmelstür,
Auch wider dem Verbote.
Komm mit mir in das Cinema,
Dort findet man, was einmal war:
Die Liebe!
Liegt meine Hand in deiner Hand
Ganz übermannt im Dunkel,
Trompetet wo ein Elefant
Urplötzlich aus dem Dschungel -
Und schnappt nach uns aus heißem Sand
Auf seiner Filmenseide
Ein Krokodilweib, hirnverbrannt,
Dann - küssen wir uns beide.
(Ihr lieben Leute, aus den Biedermeierjahren)
Ihr lieben Leute, aus den Biedermeierjahren,
Als der Poet noch Verse dichtete in Lockenhaaren,
Und die Maler »leichte« Leutchen waren,
Und des Spielmanns Lerchenherz sich kühn
Sehnte mit der Lerchin sich zu paaren,
- Wohnte man bescheiden in der Laube von Jasmin.
In den höheren Regionen,
Wo der Herr und seine Engel wohnen,
Finden sich kraft Gotteskraft
Nicht Paragraphen, die bestrafen.
Ist's die Schwüle?
Geh zur Diele!
Eine einzige Eisportion
Kühlt Gewerett und Adon.
Alle Tische warten schon
Und es schliddern ihre Stühle.
(So höret, liebe Leute, diese Mordsgeschichte)
So höret, liebe Leute, diese Mordsgeschichte:
Um e i n e s V e r s e s wegen,
Den zu packen hat vergessen
In seine Reisetasche zu dem Essen
Und zu den Kragen er zu legen -
Um e i n e s V e r s e s willen ...liebe Leute
(Es handelt sich um eines D i c h t e r s Vers!)
Und nicht um leerer Worte Hüllen,
Reist Stenzel wieder nach Europa heute.
(Oft hängt sein Früchtchen, sein Tableau)
Oft hängt sein Früchtchen, sein Tableau
Im Kunstsalon, hoch über einem Rokoko!
Das ist mal in der Kunsthistorie so.
(Denk ich an die Schokoladenspeise)
Denk ich an die Schokoladenspeise . . .
Sei still, mein Magen mein,
Beherrsch dich weise.
Verstands, im Trance
Die Leute zu bekehren,
Ganz und gar
Und gar und ganz.
Und seine transformierten Engel
Bewegten sich am Bande Gängel.
(Und käm ich erst zum jüngsten Gericht)
Und käm ich erst zum jüngsten Gericht -
Ich weiß, ein jeder Vortrag - meine Pflicht!
(Auf des Mosaikes weiten Arabeskenbogen)
Auf des Mosaikes weiten Arabeskenbogen,
Beweine ich den Königssohn in Packpapier in Knitteloden,
In klassigen Examitern nach allerneusten Moden und Methoden.
(O, ich lernte an deinem heiligen Munde)
O, ich lernte an deinem heiligen Munde
Zu viel der Seligkeiten kennen -
Schon fühl ich die Lippen Gabriels
Auf meinem Herzen brennen - -
Und die Nachtwolke trinkt meinen tiefen Cederntraum.
O, wie dein Leben mir winkt . . .
Und ich vergehe mit blühendem Herzeleid -
Verwehe im Weltraum in Zeit und Ewigkeit -
Und meine Seele verglüht in den Abendfarben Jerusalems.
(Als ich noch Rechtsanwalt am Landgericht in Schlesien)
Als ich noch Rechtsanwalt am Landgericht in Schlesien,
Haha, ha, ha, ha, hahaha!
Um mich von früh bis spät zu dösigen -
Haha ha, ha hahaha!
Bin nun die längste Zeit gewesien,
In Ober- und in Unterschlesien,
In Schlesien, Schlesien, Schlesien, Schlesien.
Ich pflücke mir am Weg das letzte Tausendschön . . . .
Es kam ein Engel mir - mein Totenkleid zu nähen -
Denn - ich muß andere Welten weiter tragen.
Das ewige Leben dem, der viel von Liebe weiß zu sagen.
Ein Mensch der Liebe kann nur auferstehen!
Haß schachtelt ein, wie hoch die Fackel auch mag schlagen.
Ich will dir viel, viel Liebe sagen,
Wenn auch schon kühle Stürme wehen,
In Wirbeln sich um Bäume drehen,
Um Herzen, die in ihren Wiegen lagen.
Mir ist auf Erden weh geschehen -
Der Mond gibt Antwort dir auf deine Fragen;
Er sah verhängt mich auch an Tagen,
Die zaghaft ich beging auf Zehen.
Es rosten alle Blätter der Alleen -
Und viele ihrer Früchte faulen auf den Seen.
Im Salon M. S. Schlosser-Glasbergs »Cabinet of Arts«,
Ben Jehudastreet 9, Jerusalem, hängen an den weißen
Wänden im Rahmen: Ewigkeiten! - zum Anschauen
und zum Erwerben; Kohlen und Rötelzeichnungen von
Leopold Krakauer; von »L. K.«, - wie kurzerhand seine
Freunde den ebenso bekannten Architekten wie
Bergmaler zu nennen pflegen.
Himmelsgewölbe, die zur Erde gefallen,
Sich zu versteinen und zu vereinen zu Bergketten.
Grau und sandfarben, doch vom Sonnenuntergang gefärbt.
Schreien sie auch auf der Zeichnung
Bunttobend zu Gott!
Leopold Krakauers Zeichengemälde
Sind Geschöpfe.
Von der Gestalt ungeheurer Kameelbuckel,
Wie im Luftrahmen der Natur ganz enthäutet.
Man vernimmt das Herz des Wüstenberges
Noch entschlafen pochen auf dem Bilde.
Pochend mit den Toten in der Gruft des Ölbergs.
Am Gottestor der Auferstehung grünendem Rebstocks.
Der Maler haucht, ein Schöpfermensch,
Den Bildern Seele ein.
Liebreich wie Gott den Heiligen Berge:
Sinais, dem Gestein Moabs und Gilboas.
Des Malers Höhen erheben sich -
Weit über Stift und Blatt zur Ewigkeit empor.
In ihren steinumrissenen Schalen,
Ruhen Adern, Gewebe und Organ.
Und überall greises grenzenloses Schweigen . . .
Ursprüngliche Bauten, Kuppel über Kuppel;
Man sucht, ein müder Gotteswanderer, die Pforte.
Erzsynagogen der Erzengel,
Die sich versammeln zur Flügelgemeinde.
Heroisch erbaut aus geronnenem Blut, Staub und Erleuchtung,
Verewigt der Maler: Ewigkeiten.
All seine stolzen Sarkophage auf den Bögen,
Bewahren Gottes »verlorenes Ebenbild.«
Der Menschheit verlorengegangener Schatz! . . .
Was sind wir Geschöpfe ohne Gottes bewegendes Lächeln?
Ich weiß es nun: Erkaltete Berge und Hügel.
In den Tagebuchzeichenblättern »L Ks.«,
Hast du die Bildsprache der Schöpfung nicht vergessen,
Erfaßt den Betrachtenden: Göttliche Weisheit.
Mein Volk wird morsch,
Dem ich entspringe
Und meine Gotteslieder singe.
Jäh stürz ich vom Weg!
Und riesele ganz in mir,
Fernab, allein über Klagegestein
Dem Meer zu!
Hab mich so abgeschäumt
Von meines Blutes Mostgegorenheit,
Und immer, immer noch der Widerhall in mir,
Wenn schauerlich das alte Felsgebein
- Mein Volk!
- Zu Gott schreit.
An meine treuen Freunde, die ich verlassen mußte,
und die mit mir geflüchtet in die Welt
Nicht die tote Ruhe -
Bin nach einer stillen Nacht schon ausgeruht.
O ich atme Geschlafenes aus,
Den Mond noch wiegend
Zwischen meinen Lippen.
Nicht den Todesschlaf,
Schon im Gespräch mit euch - himmlisch Konzert -
Ruhe ich aus . . . .
Und neu' Leben anstimmt
In meinem Herzen.
Nicht die tote Ruhe,
So ich liebe im Odem sein;
Auf Erden mit euch im Himmel schon
Allfarbig malen auf blauem Grund -
Das ewige Leben.
Der Überlebenden schwarzer Schritt
Zertritt den Schlummer, zersplittert den Morgen.
Hinter Wolken verschleierte Sterne
Über Mittag versteckt . . . .
So immer neu uns finden.
In meinem Elternhause nun
Wohnt der Engel Gabriel.
O ich möchte mit euch dort
Selige Ruhe in einem Fest feiern:
Sich die Liebe mischt mit unserm Wort.
Aus mannigfaltigem Abschied
Steigen aneinander geschmiegt die goldenen Staubfäden,
Und nicht ein Tag ungesüßt bleibt
Zwischen wehmütigem Kuß - -
Und Wiedersehn.
Es singt ein weißer Stern sein Totenlied
wie Sterbegeläut in der Julinacht,
und die Wolkenhand auf dem Dach,
die streifende, feuchte Schattenhand,
sucht nach der Mutter.
Ich fühle mein nacktes Leben,
fröstelnd stieß es sich ab von Mutterland;
so nackt war nie mein Leben,
nie so in die Zeit gegeben,
als sei ich längst abgeblüht.
Hinter der Tage erloschenem Schein,
zwischen zwei Nächten,
den zwei sich belauernden Mächten,
friere ich mutterseelenallein.
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